Era

Todo lo que me gustaba ya no está.
Ya no existe.
El velo se voló.
Hoy, todo es tenebroso.

Vida

La vida no puede ser la mierda que es la mía.

Hoy

Y un día me sequé.
Ya no siento más nada por nadie.

El sol por la ventana. De perdido a encontrado. Idea de volver a escribir acá, o allá. Idea de hacer lo que hace bien.

Letras

Voy a dormir pensando que escribo lindo.

27 de octubre

Volví. Caminando por Reconquista descubro que estoy en Buenos Aires. Que fascina, sucia, ruidosa. Gente distinta, gente rara y normal. Yo. Llego a la plaza y descubro que estoy en Argentina.

Pi al cuadrado (2)

Es calorcito y alegría, a pesar del frío y las noticias.

Economía real / Un fastidio argentinoNadie soluciona la falta de monedas Carlos Manzoni

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Economía
Domingo 20 de junio de 2010

5 siglos igual

Realidad 81

Yo tenía 13 años. Creo, porque no recuerdo de qué meses se trataba. Almorzábamos, mirábamos tele. Y yo discutía con mi padre, o más bien mi padre me escuchaba, acerca de la motivación de las cosas que eran noticia. No entendía que hacián esos dos señores parados, haciendo la realidad con sus palabras. La realidad era otra, o esa, pero distinta. Yo ya sabía o intuía que la realidad era una serie de acciones y discursos entremezclados. Y ellos le hablaban a una señora que hacía la comida. Quizás la señora estaba con su amante o fantaseaba con uno.
La realidad nunca fue Realidad 81.

Robo

Acabo de leer esta frase en un blog (aminomemires.blogspot.com)

"LO QUE HACE QUE LAS VIDAS SE DERRUMBEN ES SIEMPRE UN EXCESO".


(Alan Pauls)

Filo sofo

Entrevista con Tomás Abraham"Vivimos tiempos de estafas ideológicas" El autor de

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Enfoques
Domingo 18 de octubre de 2009

Los viajes sociológicos

Viajar en tren, andar por Retiro, siempre me pareció una buena oportunidad para observar, para mirar más allá. Ayer, volví a hacer esos viajecitos que antes solía. Y vi caras, caras de personas gastadas, caminando entre la mugre, caras de personas que duermen mal, cabecitas, que trabajan mucho, por poco, que no tienen ganas ni tiempo de pensarse. Muchos, maltrechos, apretados, humillados, vulnerados seguramente en todos sus derechos, cansados, sin darse cuenta del cansancio que llevan, de años, de siglos. Muchos, que a las 10 habrán abierto sus puertas, y habrán mirado tele, o tomado alcohol. O mujeres que volverán a ser humilladas por hombres. Y chicos.
Mientras escribo esto, un senador, muy rubio el, habla.

Poncho rojo

Era mi viejo diciéndome, "Dale, cantá Juana Azurduy". Era mi voz de tres años cantando. Fueron oidos que ya no escuchan. Fue el símbolo de lo prohibido. De la libertad. Ayer ni me di cuenta. A veces soy estúpidamente adecuada.

Sopita para el invierno

Para contarte canto,
quiero que sepas
cuánto me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.
Te quiero de mil modos,
te quiero sobre todo,
me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.

Basta ver el reflejo de tus ojos en los míos,
como se lleva el frío,
para entender,
que el corazón no miente,
que afortunadamente,
me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.

Jorge Drexler

Mi luz

A veces me olvido de lo importante. Pero miro unos (sus) ojos grises y me acuerdo.

Belleza americana

Entonces uno transita por acá, por el tiempo.
Se cree que es mucho, se cree que lo domina.
Entonces otros, antes, inventaron un sistema, uno por el cual se crean riquezas y se reparten.
Entonces unos se compran muchas cosas, otros no tantas, y otros nada.
Los que no tienen manera de saberlo, se compran unos espejitos de colores, en forma de celular. Y los que tienen manera de saberlo también. ¿Por qué no lo van a comprar? Si están ahí. Después de todo que más da.
Y así transita la felicidad de todos, con autos grandes, con heladeras de acero inoxidable, con cosas, cosas y más cosas.
Que bello que es el sistema capitalista.

Scalabrini Ortíz y los sillones.

La cosa es más o menos así. Salgo de casa, me tomo el bondi, odio el bondi, amo al subte. O lo amaba cuando no me molestaban tanto sus retrasos. Me pasea por los mismos lugares de siempre. Se pasa algunas luces en rojo, o frena demasiado rápido. Las ventanas van cerradas, hace frio y me repugna respirarme, pero parece que hace frío. Por Scalabrini Ortíz hay muchos, no sé cuantos negocios, comercios cerrados. Me pregunto cuantos serán. Son muchos, eso sí. ¿Cuándo pasó eso? No sé. Un día, varios días. Entonces pienso en Scalabrini Ortíz, y sólo recuerdo el hombre que está solo (este sin acento) y espera. Pero creo recordar que nunca lo leí. Entonces me anoto en la cabeza: leer el hombre que está solo y espera. Leerlo para ver si puedo pensar en por qué los locales de Scalabrini Ortíz están cerrados, el era radical, y después peronista (¿y después peronista? No sé, nunca lo leí.) y entonces habrá alguna clave. Necesito alguna clave. Entonces paso por el local ese, ese al que mandé un mail, que venden sillones. Claro, porque quiero un sillón. Pero, ¿será momento para comprar un sillón?. No sé. para mí hasta ahora nunca fue monento de comprar un sillón. Pero bueno, yo paso, igual el del mail no debe tener mucho que hacer. Digo, por lo de los locales de Scalabrini Ortíz.

El otro país o 5 siglos igual...

El otro país


He visto al otro país,
descalzo en el arenal
con ojos de cunumí
Preguntándonos por la dignidad.

He visto al otro país
vestido de soledad,
durmiéndose en el anden
sin tener a qué puerta golpear.

He visto al otro país
pidiendo la libertad,
de aquellos que encarceló
sin explicación, tanta impunidad.

Lo he visto jugándose
entero por los demás.
De blancos pañuelos va,
déjenlo pasar, déjenlo pasar.

Lo miré soltar su esperanza al viento
como una pandorga de sol en vuelo.
Lo miré volver del trabajo incierto.
Con el puño alzado lo sigo viendo

Lo miré pelear defendiendo un sueño.
Lo miré en tus ojos, che compañero.
Tan intensamente,
lo sigo viendo, lo sigo viendo

He visto al otro país
en nuestros hijos, mi amor,
en la tremenda ilusión
de creérmelo, de creérmelo.

Me duele debo decir
en la cantora que soy,
en la maestra de ayer
una y otra vez, una y otra vez.


Teresa Parodi

Mar del Plata en mayo

Estupidez

¿Cuándo fue que empezó a ser más importante el ruido de la puerta de un vecino a lo que transcurre en mi casa?
Creo que fue al mismo tiempo que empecé a mirar demasiado TN.

Todo llega

Al fin, lo más lindo que me pasó en la vida, llegó (hace más de año y medio...).

Caras y caretas

Las caras hechas generalmente son caras duras.

Cerrazones

Hace rato que no me cierra este blog.
Rato largo que no me cierran mis trabajos.
Digo yo, ¿no será momento, de hacer lo que verdaderamente quiero?

Fotos de miércoles

Del 83

Hay hombres que se hacen buenos, para los demás, cuando se mueren.
Y los hay buenos cuando viven.
Ayer me di cuenta que, de creer en Dios, debería agradecerle haber vivido esos años. De aire libre finalmente, de Serrat, de Recuerdos de la muerte, de juicios justos. Pero mejor, le agradezco a la vida.

Las cosas que pasan.

A pesar de todas "las cosas que pasan", tengo la sensación de que todo está dicho, sensación que que mi razón niega, con todo criterio.

Es quizás porque existe tanta palabra puesta, escrita o hablada. Los discursos, los blogs, los mails, las redes ¿sociales?, los comentarios de las noticias en los diarios, las llamadas a las radios, y siguen las firmas.

Entre toda esa palabra, hay poca lectura, poca escucha. Menos comunicación aún. Tanto anonimato impune, y donde no hay anonimato, ¡que bueno sería que lo hubiera!. Por eso, o está todo dicho o ni sabemos que es lo que se dice. Y a la larga una especie de impotencia: pido, reclamo, pero tan poco llega adonde debe llegar, y si llega, no importa demasiado.

Siento que las cosas que pasan, pasan, y quizás pocas menciones honrosas merezcan ser leídas y escuchadas.

Existencialismo a lo Sabina

Cuando busco el verano en un sueño vacío,
cuando te quema el frío si me coges la mano,
cuando la luz cansada tiene sombras de ayer,
cuando el amanecer es otra noche helada,
cuando juego mi suerte al verso que no escribo,
cuando sólo recibo noticias de la muerte,
cuando corta la espada de lo que ya no existe,
cuando deshojo el triste racimo de la nada.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los apagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra.

Cuando siento piedad por sentir lo que siento,
cuando no sopla el viento en ninguna ciudad,
cuando ya no se ama ni lo que se celebra,
cuando la nube negra se acomoda en mi cama,
cuando despierto y voto por el miedo de hoy,
cuando soy lo que soy en un espejo roto,
cuando cierro la casa porque me siento herido,
cuando es tiempo perdido preguntarme qué pasa.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los apagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra.

Nube Negra - Joaquín Sabina

A un semejante.

Vení que afuera está el turbión,
de tanta gente sin piedad,
de tanto ser sin corazón...


Eladia Blázquez

La Cumbrecita

A pesar de no tener sonido, escucho el ruido del agua y el aire fresco. Desearía volver ahí ya.

Santa Fe al 1200

Domingo de febrero, a eso de las 6 de la tarde.

Galería Güemes

Me sorprendió no haberla visto antes. Entre San Martìn y Florida, cerquita de Plaza de Mayo. Una tarde de lunes lluvioso.

De la misteriosa

Creo que si hubiera visto esta foto hubiera creido que no es Buenos Aires. Pero lo es. Medrano y Paraguay. Ideal para estar de vacaciones.

Verde y celeste

Quisiera acordarme todo el tiempo que hay un cielo celeste, y un verde intenso. Un lugar en el que el silencio es paz, blanco. Con ruidito a agua, fresca, clara. Donde la noche es oscura y hay frazadas en enero.

Donde me gustaría estar ahora, sentada en el balconcito, haciendo con el palabras cruzadas, decidiendo la remera del día. Esperando al "rubio" de la Land Rover.

Contenta de haber estado y de acordarme hoy.

Ya quisiera yo

Ya quisiera yo ser librepensador,
no oír el rugir de tripas de tantos, ni su llanto, ni su dolor,
establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente,
manejarme bien con toda la gente.

Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos,
regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto,
sin tener que poner la otra mejilla para nadie,
a no ser amenazado por ningún indeseable.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos,
las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.

Quisiera ser más listo, pasar de largo,
saberme libre de culpa y limpio de pecado,
y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa,
sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.

No entender de política, ni de sus actualidades,
convencerme que es red de araña, nido de alacranes,
y mutilar mi alma y mi esencia de animal social,
saberme superior a tanta frivolidad.

El caso es que me afectan, quizás
demasiado, la tristeza de los suburbios, el drama urbano,
saber que seremos caníbales dentro de poco
y que no habrá carne suficiente para todos.

El caso es que me afecta, quizá más de lo normal,
tener tanto miedo al cruzar mi portal,
ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto.
Quizá debería ver menos el telediario.

Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose,
librarme de etiquetas, hasta la de hombre,
y entender que sólo yo me entiendo
y que no me entiende nadie,
ser un buen ciudadano formal y respetable.

Omitir de mis canciones palabras como:
compañero, obrero, justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo,
y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos,
contar alguna anécdota graciosa
de cuando era quinceañero.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del
metro y las aceras, también las que me quedan lejos,
las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.


Ismael Serrano

Memoria

Me preparo para las vacaciones, para nuestras vacaciones. No quiero olvidarme de nada. Pero quiero olvidarme de todo.

Vida cotidiana

Los ruidos que se escuchan por la ventana (sólo esos que no me alteran) me hacen pensar todos los movimientos de una mujer que cocina, que abre y cierra puertas, que cocina con todo su amor para los que quiere.

Lunes a la mañana.

Busco la canción de Damian Rice, esa que dice Aleluya en alguna parte. La encuentro de casualidad. Paso por los edificios altos, esos que ayer miramos. Me pienso viviendo en otro lugar. Mientras, me acerco al trabajo.

Terapia fallida

Algo que aprendì en mí última terapia, fue que, si bien no se pueden modificar situaciones que nos hicieron daño en el pasado, se pueden pensar distinto para que duelan menos. Menos mal que lo aprendí. Con algunas cosas no puedo aún...

Palabras más, palabras menos

Me topé, dando vueltas por ahí, con las palabras clave de este blog.

Palabras clave: comentarios, 2008, alicitis, publicado, lunes, todo, vida, demás, octubre, sábado, noviembre, mañana, blogspot, felíz, pero, hay, tanto, skip, preguntas, cuando, alguien, diciembre, sólo, está, nunca, todos, otro, domingo, respuestas, ahora, primera, mundo, mejor, dijo, sabemos, volvamos, cosas, tamaños, asi, enero, mirada, main, sidebar, quería, vista, debo, mismo, sin, año, cabeza, nada, donde, qué, mayor, fácil, siempre, tiene, escritura, será, sentir, gente, hubo, película, fallido, tele, intento, algún, tostadas, colores, pedro, viste, aznar, pensó, silvio, rodriguez, disfrutarlo, amor, cumple, linda, gusta, vuelven, mejores, llena, fue, volver, alma, sistema, estudiar, comprar, cumpleaños, esas, capitalista, fetejar, desgano, volverán, ideas, florecen, elementos, ilusión, ego

17 de enero.

Fue fácil, como todo se me hace ahora. Como todo me lo hace. Es fácil sentir, volver a lo que llena el alma.

Mañana de domingo.

Hubo tostadas, y algún que otro intento fallido de película en la tele.

Pero nada es lo mismo cuando no está.

Debo

Debo escuchar otra vez la guitarra del barrio,
y recorrer mi ciudad para reconocerla.
Debo volverme a encantar como supe de niño
y despertar como un dios que alargara la siesta.

Debo leer en el mar la lección de lo inmenso,
y renombrar el color que la vida me enseña.
Debo saber respirar un oxígeno fresco,
y regresar a ese sol que contigo me espera.

Debo aprender que mañana es un mundo habitable,
lleno de instantes, promesas y besos y sueños.
Debo encontrar la semilla del hijo y del padre,
debo bañarme otra vez en el claro deseo,
en el hondo deseo, deseo.

Debo ponerme a brillar con la luna entreabierta,
y recostarme en la paz que humedece tu abrigo.
Debo saberle cantar a una noche tan nueva,
como aquella que una vez estrenaras conmigo.

Silvio Rodriguez

Y asi es mejor...

A primera vista

Cuando no tenía nada deseé
Cuando todo era ausencia esperé
Cuando tuve frío temblé
Cuando tuve coraje llamé

Cuando llegó carta la abrí
Cuando escuché a Prince (Salif Keita) bailé
Cuando el ojo brilló entendí
Cuando me crecieron alas volé

Cuando me llamó allá fui
Cuando me di cuenta estaba ahí
Cuando te encontré me perdí
En cuanto te vi me enamoré.

Pedro Aznar.

Felíz

Mi amor cumple un año.

La mirada del otro

Pensó: "Me gusta tanto que me hace linda"

Si no sabemos las respuestas, volvamos a las preguntas (dijo alguien)

Preguntas de todos los colores, de todos los tamaños.

Que donde fetejar un año, que qué comprar para un cumpleaños, que qué estudiar a los 40, que qué será del sistema capitalista y esas cosas.

Y como siempre en la cabeza florecen las mejores preguntas y respuestas, pero nunca hay elementos de escritura, y hay desgano, o ilusión de que volverán las ideas, que nunca vuelven.

Entonces, me entretengo buscando gente en la web, gente que aprendí a detestar, gente que no tiene idea de la vida, que no entendió nunca nada, y que tiene el mayor ego del mundo, sin ser. Y no los encuentro.

Traslasierra

No me puedo levantar de la silla. La luz de la pantalla me llama. Aunque Micky Vainilla suene en la habitaciòn, sé que mañana lo veo en la web. Y busco cabañas, lugares que se ven como para estar ya, ahora.
Mientras tanto mis vecinos quizás se pelean, los platos no serán lavados esta noche, y mañana, no tengo idea como será mañana.

Virtualidad

Andan por ahí, diciéndose que se quieren, aún sin conocerse, aún sin saberse. Se escriben, se regalan risas, canciones, videos, pero no darían ni una hoja de papel para escribir un número de teléfono. Y yo los leo, los miro, no entiendo nada. No dudaría en decir que están locos.
Lo virtual nos va a matar.

Las picadas también me hacen felíz.

Quizás sea un sábado de picada, de esas que me devuelven a lo básico, al disfrute total.
Pero más felíz me hace, pensar que hay un día más para despertarnos juntos.

Emoción

Cada tanto me dan unas emociones en las que se mezclan recuerdos de momentos vividos, ausencias, y todo lo que hay hoy.

De mañana.

Casi a la vez, a la par, se despierta conmigo.
Y a mí me da por dejar volar a esa nena, que siempre está.
Quizás no haya mayor antídoto contra los madrugones, que la niñez en los gestos.

OpiniónEl resultado de la inequidad Por Roxana Kreimer

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Información general
Lunes 8 de setiembre de 2008

A firmar que se acaba el mundo

http://www.ateindec.org.ar/index.php

Sueños

Sueño dormida, cosas raras, muy raras.
Y me despierto, y me parece raro cuando no está.
Y me viene a la cabeza la palabra armonía. Armonía aún en la no armonía, aún cuando no acordamos el gusto de la pizza, o el sentido de la tarjeta magnética.
Cuando nos dejamos llevar por la tarde de viernes, que me parece de sábado. Como en los sueños, en los que no son raros.

Por la tangente

A veces recibio de mails de personas (muy cercanas y no tanto) que son una excusa para aparecer. Y yo no los respondo. Si tuvieran algo que decir que lo digan, ¿no?

Realismo mágico

Hay una canción que dice:
"Lo cotidiano se vuelve mágico"
Y así es los fines de semana. Y los martes, y los jueves...

Heredia y Caldas

Lo mejor que tiene Buenos Aires son aquellos lugares que aún son barrio, o casi pueblo. Por ejemplo la esquina de Heredia y Caldas, en Villa Ortuzar, en que aún quedan casa bajas y plazas sin rejas.

Sólo hay que saber ¿escuchar? ¿leer? ¿mirar?

Dice la Nación:
El impacto de la inflación
La recaudación reflejó el freno del consumo
Pese a que el dato oficial global mostró un alza interanual de un 40,3% en julio, la recaudación por IVA se incrementó sólo un 21,7%, menos de la mitad de lo que había crecido en el mismo mes de 2007
Martes 5 de agosto de 2008


Dice Crítica:
Economía
ALCANZÓ LOS $24.518 MILLONES
La recaudación sorteó el paro del campo y subió más de lo previsto
Los ingresos tributarios de julio crecieron 40,3% en comparación al mismo mes de 2007, anunció el titular de la Administración Federal de Ingresos Públicos, Claudio Moroni. El IVA, potenciado por la inflación, fue el principal impulso del alza.

Si me la complican tanto voy a tener que empezar a pensar.
No es justo.

La realidad.

Es grande mi imposibilidad de escribir acerca de "las cosas que pasan".

Sin poder hacer uso de la jactancia de un diez en "Análisis de la sociedad argentina", paso mis días buscando más bien sobrevivir.

Ya vendrán tiempos en los que se me ocurran cosas mejores que " quizás no exista peor traidor que aquel que permite que, tergiversando mediciones, impide la actualización de los ingresos de aquellos a quienes dice representar" y otras trivialidades casi de cola de colectivo.

Pero ya se sabe que cuando los árboles no dejan ver el bosque, estamos en el horno (o fritos como se decía cuando no se medían tanto los colesteroles). Pero a veces los árboles son muy grandes.

En busca de la música.

Demás está decir que los sentidos relacionan música, sonido, olores con alguna época o acontecimiento vivido. Es así que en los momentos menos esperados aparecen estímulos que nos llevan a otros, y la distorsión suele ser grande.

Se suele sentir nostalgia por sucesos que en su presente fueron angustiantes, tortuosos. Como sea, quizás los momentos no sólo se vivan en ese presente, en un tiempo lineal y su realidad sea cuando vuelven a través del disparador que surge inesperado.

Y bueno, ayer, los programadores de Cablevisión trajeron hasta mí a Tootsie, y con ella su música. Los 80, 1982 para ser más precisos. Y esa letra que me parecía escrita por mí. Pero no, era Stephen Bishop. Casi, casi como si FM Horizonte siguiera en el éter.

Sus (mis) besos.

Están los de llegada.
Los de la noche, los de la mañana.
Los de antes y los de después.
Todos para él, todos para mí.
Tan distintos pero tan bonitamente iguales.

Ventana.

Está a un costado. Baja, pero no del todo. Nos deja saber que afuera no hay sol.
Me deja verlo mejor. A veces lo miro, a veces no. Y cuando no lo miro lo veo igual.
El, que es mi destino conocido, mi mismo idioma.

Sucede

Pasan, se mueven, se dejan ver, se escapan, suceden.

Imbéciles e infames

La sequía en el Chaco mata. La pobreza también.
Por suerte el aeropuerto está "cero ka eme".

Instituto

Aguante la lucha de los trabajadores del INDEC , carajo.
He dicho.

9 de julio

Sin nieve, con muchas calles y viento.
Bonito.

Ahora

Ahora que la adolescencia es un septiembre lejano,
humo de cerveza en un portal, un verano inacabado.
Algunos años en la facultad de ciencias,
papeles escritos, ron de Cuba, hojas de hierba,
un tren dormido en una vía muerta,
la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta.
Ahora que quedan tan lejos las playas de Corfú,
las estaciones de trenes de Praga, Hamburgo o Estambul,
los viajes que trajeron a otros vistiendo nuestros cuerpos,
la luz de una cafetería, los amores conversos.
Ahora que te cansas y las piscinas cierran,
y apura el último baño la luz de las estrellas.
Ahora que regreso a los lugares a donde quise huir y nadie me espera allí.
Ahora que casi llego a fin de mes, que amo a una mujer... que amo a una mujer.
Ahora que pago las facturas, que me besé en La Habana,
que sueño con Lacandona, que ya no escribo cartas,
que cumplimos más años que promesas,
que se hunden nuestros corazones como la vieja Venecia,
que llego tarde a los cines y al fin del planeta,
que alquilo un pequeño piso en un castillo de arena.
Ahora que duelen las resacas y cortan como una navaja.
Ahora que nadie nos saluda por los bares de Malasaña,
que pido auxilio, besos y comida por teléfono,
que fumo flores y lloro a veces mientras duermo.
Ahora que tiemblo como un niño abandonado.
Ahora que viejos amigos nos han traicionado.
Ahora es el momento de volver a empezar,
que empiece el carnaval,
la orgía en el palacio de invierno, de banderas y besos.
Se cayeron mis alas y yo no me rendí,
así que ven aquí, brindemos que hoy es siempre todavía,
que nunca me gustaron las despedidas.

Ismael Serrano.

Efecto invernadero

Si. Me derrito.

Saberes

¿Sabrá que es mi paz?
¿Sabrá que es mi primer pensamiento de la mañana?
¿Sabrá que me hace sonreir durante el día, a pesar de todo lo que me saca la sonrisa?

Examen

Estoy en una mesa de examen.
Pero no puedo dejar de pensar en la mañana de ayer...

Mi alegría

Escuchar el ascensor en mi piso y el ruido de sus llaves en la puerta.

Basura

La señora, en Caballito, con sus hijos, pequeños, se despedía de su madre, en la puerta de casa.
- No, toques eso Francisco, es basura, hijo...
Al rato, un cartonero se la llevó.

Blogs

Bueno sí. Estoy borrando links a blogs que me dan vuergüenza...
Y agregando bonitos blogs (si bonitos blogs, je)

Espejo

Ella le dijo:
"Te quiero como nunca me quisieron..."

Alicia

Alicia ya no está en el 5 "A".
No me va a saludar otra vez en la calle, trayéndome de mi distracción.
Cada vez que alguien bueno se va, siento que me voy un cachito.

Escribir

Apenas tengo más tiempo, me surgen unas inmensas ganas de escribir.
Pienso en aquellos que se dedican a la escritura y envidio en ellso, si es que saben, manejar su ansiedad, de terminar, de redondear frases en la primera vez.

Colonia

Estuvo el río, siempre igual. Desconocido casi por nosotros y tan verdadero desde la otra costa.

Y todo transcurre tan sencillamente, tan bien, que siento que se desliza sobre el agua, como estamos yendo, hacia la otra costa.

Y por mi cabeza corren frases ya dichas muchas veces, y que otros dijeron.

Y por mis ojos pasan imágenes: su mano izquierda completando un crucigrama, su cara escondida tras el pelo, y nuestros abrigos sobre mi mochila.

La felicidad es tan sencilla...

El exilio de Gardel

Creo que allá por principio de los 90 (no puedo relacionarlo con nada) se estrenó El exilio de Gardel, de Pino Solanas.
En esas épocas estaba descubriendo el cine, aunque ya hacía mucho que lo había adoptado como uno de mis mejores amigos.
Fue ahí que se cantaba una canción con coreografía incluída, teniendo como fondo escenográfico a la mismísima Paris, en la que se decía:
"Un país donde pueda ser yo...
Sin sentirse cucaracha,
ni bajarse la bombacha...
Qué país, será ese país...
En que valga tu opinión,
aunque seas un ratón..."
Me gustaba mucho esa letra, sencilla, demasiado quizás, pero a la vez tan verdadera.
Me sigue gustando tanto...

Miseria

Suelo caminar mucho por mi barrio y por el centro.
Y cada vez veo estampas más terribles de la miseria humana.
Tengo ganas de que no me mientan más.

Síntoma

Me siento bien, cuando, además de sentirme bien, tengo ganas de ver cine y de leer.

Sueño

Sueño con un lugar en el que no importe el colr de la etiqueta, ni lo cero por ciento.

Que la bebida calme la sed, y que todos la puedan calmar.

Donde once millones u ocho millones no importen por la cantidad, sino porque son.

Dionde no cuenten los tamaños, por chicos o por grandes.

Ayer...

... me olvidé de decirle que me hace felíz.

Invierno

Imagino mucho frío, cuellos altos que nos cubran, y chocolate y películas (muchas francesas), y algo de alcohol que sólo yo tomaré.
Y su abrazo.

14 de mayo

Y sí. Me quería dar el gusto de mirar la entrada. Hacía mucho que no había entradas.

Y ahí está.

Quiero más entradas.

Pregunta / respuesta

¿Como decir otra vez que me encantan su "carita", su silencio y sus manos?
Así.

Seis

Un día como hoy nos llevamos a caminar por ahí.
Después, el café que no tomamos, se transformó de golpe en el café del domingo.

Dice...

... la canción:
"Lo lindo de la noche y las estrellas,
es que tu rostro habita en todas ellas.
Lo lindo de mi vida es el saber,
que la gobierna tu ser."

Hoy

Nunca mis mañanas fueron menos mañanas que por estos días.

Viernes

Es viernes de una semana que termina, o empieza, nunca sé muy bien eso.
Moví la mesita de la PC para estar cómoda.
Trabajé, poco, sin obsesionarme porque algo pueda salir mal.
Y siento su carita pegada en la mía.

Diario de España. Unos días.

Miércoles 16 de febrero de 2000
Estoy en Sevilla en el Hotel Don Paco. Casi, casi pensé que había perdido mi agenda/diario. Casi muero cuando vi que sólo me traían un bolso a la habitación.
Hoy fue un día largo. Empezó la excursión (¡Ay! Me muero de ganas de hablar por teléfono). Espero acordarme de todo lo de hoy, incluyendo a Gonzalo, el pinochetista.
Alguien me preguntó si la compañía de viajes se llamaba Senil Tours. Pues, no le erraba demasiado.
Uf, no tengo ganas de escribir.
Jueves 17 de febrero de 2000
No me lo puedo creer. Estoy tomando un café en el Centro Cultural en Sevilla frente a la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Sevilla, a la que por supuesto voy a entrar. Deberé tener buena memoria para resumir lo de ayer. Ya acabé mi primer rollo de fotografías.
Pues bien: en el día de ayer 15 de febrero salimos temprano para Córdoba. Previo pasar por una venta manchega cerca de Bailén (procuraré conseguirme un mapa de España para ubicarme mejor). Viajamos hasta las tres de la tarde y llegamos a Córdoba. Siempre supe que los andaluces eran agrandados y exagerados pero nunca supuse que tanto como el guía local (Luis). A saber, según él es la ciudad más importante del mundo. Sólo le faltó decir que ahí había nacido Gardel. Lo cierto es que es impresionante ver la mezquita y la Catedral. Impresionante los trabajos en mosaicos del techo. Pero lo que más me llama la atención es la mezcla árabe y cristiana. Creo que si uno fuera a rezar no sabría a quien hacerlo. Entonces mejor ya no le recé a nadie. Sólo los ojos de uno se pueden llevar la verdadera imagen. De todas formas saqué fotografías. De Córdoba no había mucho más que ver, aunque para mí todo lo es. Lo que más disfruto es caminar sola, como ahora. No la voy con eso de turista comprando abanicos. Y la mayoría lo hace. Pero son pintorescos. Procuro olvidar pronto las pavadas que escucho, generalmente femeninas; pero esto pasa sólo porque los hombres son más callados.
Me olvidé lo del chileno: resulta que cuando subimos al bus en Madrid (ahora estoy dentro de la facultad porque el bar del centro Cultural cerraba) me tocó el asiento al lado de un señor que resultó chileno y pro Pinochet. ¡Oh no! Justo a mi ese castigo. Así que estuvimos discutiendo un ratito. Claro, empezó diciendo que ahora Chile no estaba tan bien como antes y que cada vez estaba peor. Parece realmente mentira. Me dio asquito, pero después miré por la ventanilla y se me pasó. Ni Pinochet podría empañar este momento. Demás está decir que después me cambié de asiento.
Ahora que miro a mi alrededor hay unos cuantos con cara de loquito y loquita.
Bueh, después de Córdoba y de todo lo que aprendimos con el guía que le explicó a Clinton la importancia de su ciudad para la medicina y los números arábigos, y de orar una oración en árabe, seguimos viaje a Sevilla, adonde llegamos a las siete más o menos. Ahí en el Hotel Don Paco (como el negro) tuve un percance, que ya comenté con mi mochila, ya que Bernant (¿se escribirá así?) se la olvidó en el bus.
Gustavo: las aceitunas que probé son horribles, hasta ahora, supongo que es una cuestión de gustos. No olvidaré tu pedido, pero será al final del viaje para no cargar con ella.
Ayer cenamos en el Hotel, es muy lindo. Ya le sacaré una foto a la habitación. Es autoservice y la comida, como hasta ahora, espectacular (los chicos que están al lado mío están hablando de champúes y suavizantes: ¡qué desilusión! ¡Estudiantes de Bellas artes!).
En fin, prosigo. Después de cenar fuimos a caminar un ratito. Me fascinan los bares, los de Madrid y los de acá. Casi todos hombres en la barra tomando, fumando y hablando hasta tarde, aún días de semana. La verdad no me da nada de miedo salir de noche por estos lares.
De la gente del grupo no voy a hablar porque no hay mucho que decir. Lo dicho: son pintorescos. Son turistas. Qué se le va hacer.
Hoy salimos temprano al City Tour. Fuimos al barrio Santa Cruz (una belleza) con sus callecitas, balconcitos, azulejitos (¿o deberé decir azulejitos?) calles empedradas y los negocios en los que un cacharrito sale 5000 pesetas (pero si parecen argentinos por lo avivados). En este momento estoy a pleno sol.
Luego, la Catedral de Sevilla, con su Giralda y otra vez, mezquita, Iglesia católica, arte morisco, visigodo, gótico, renacentista, barroco y me hice un lío que creo que me voy a hacer judía en cualquier momento (cierto que yo era atea). Me olvidé que el barrio de Santa Cruz era antiguamente el Barrio de los judíos (judería). Lo que no hice fue la excursión opcional al Alcázar y la Plaza de toros. Ya es suficiente. Esta noche iré a un espectáculo flamenco. Me gustaría mucho más meterme en un bar de noche, pero sola no me da. Una tiene sus límites. La próxima.
En un ratito almorzaré en le Hotel con mis compañeros de viaje.
Por cierto: ninguno sabe la letra de Las manos mágicas. Un escándalo ciertamente.
Nuki: encontré un regalo para vos, que de la emoción se te van a poner los ojos redondos.
Padre: espero recuperar el CD. En Barcelona algo conseguiré.
Madre: tenías razón: la piedra era blanda.
Comí carnecita con patatas fritas. Rica, muy rica. Hasta ahora la comida, de lo mejor.
En realidad no estoy durmiendo nada. Quiero seguir y seguir y seguir. Estoy feliz de estar acá. Aunque extraño Madrid.
Hoy por la tarde no estoy haciendo demasiado. Revisé mis e-mail y mandé algunos. Compré un sobre de plástico para guardar papeles recolectados y ahora estoy frente al Hotel pretendiendo tomar un café con algo dulce.

Mdq

Desde que se me desató esto de irnos a Mar del Plata, no hago otra cosa que imaginar/ recordar Mar del Plata.

Sencillo

Es que a veces no sé como decirle lo bien que me hace.
Por eso le digo: "Me hacés bien".

Plástico.

Vivirá en Palermo. O eso querrá.
Y no en cualquier Palermo.
Cuando se equivoca dice "Sorry", pero dicho "Sory".
Y no sabe otra cosa que la obsesión por el trabajo.
Seres detestables que me rodean.

Incoherencia

El programa incita a los gordos a bajar de peso.
Todo aprobado científicamente. O sea, lo bueno es ser flaco.
El programa incita a que no se dicrimine a los gordos por gordos.
O sea, sé gordo.
No entiendo.

Post de lunes

Yo me ofusco.
Me enojo con todo lo demás.
Con la puerta, el ascensor, “la gente”.
Y ahí está. Me reincorporo, me despierto y ahí está.
(y vuelvo a decir me encanta, me encantás, que hacía mucho que no lo decía… por acá)

Diario de España. Día 1, 2, 3

Sábado 12 de febrero de 2000
Llegué a Madrid a las 21.00 hora local y la verdad es que no me impresionó para nada Barajas. Confieso que en cambio lo que sí me impresionó fue el inodoro automático de Ezeiza. Es increíble las cosas que inventan. Antes de bajarnos del avión, un señor con acento francés dijo:
- Esta es una aegolínea de miegda. Una aegolínea del tegcer mundo.
Y yo pensé: el tercer mundo no existe más, porque ya no existe el segundo. ¿Qué habrá querido decir? Quién lo sabe...
Me encantó la entrada de Madrid. Es personal y a la vez familiar. Me parece que en cualquier momento aparece Sabina y me dice:
- Che flaca dame un faso.
El taxista que me llevó al hotel Persal, muy simpático. Resultó tener una cuñada argentina y venía escuchando al antedicho.
El viaje en avión, todo bien. Hoy descanso, mañana madrugo y hago el city tour. Me siento rara sola, pero no me disgusta. ¡Ah! El conserje es igual a Yickie.

Lunes 14 de febrero de 2000
Aquí estoy en los Madriles y ¡no lo puedo creer! Esperando en Pullmantur para salir de excursión. La verdad no sé ni adonde voy y eso es lo que más me gusta. Me pongo un poco loquita con la plata, las tarjetas y eso. Pero si pierdo algo lo pierdo y listo. Me caen bien los “gallegos”.
Espero recordar que saqué una foto en la calle Espoz y Mina y otra en la calle Arenal a una librería (Ginés). Estoy acá esperando mi excursión a Toledo, mirando hacia el Palacio Real, al que todavía no entré. Me da un poco de impresión siendo plebeya Pienso que si Menem fuera español, viviría acá (en estos momentos estoy en la Plaza de Oriente y me está tratando de levantar un señor de unos 65 años, que buen nivel el mío; debería haberle dicho: Nou hablou espaniol).
Mañana quiero caminar todo el día. La excursión a Madrid me mareó. Tanto que pasamos por la Cibeles y miré para otro lado. Quiero ir al Palacio Real, a la Gran Vía, a cambiar plata, etc., ¡ah! Y a los lugares que me dijo Jorge.
Me siguen cayendo simpáticos los lugareños. Por suerte me saqué de encima al señor.
Me olvidaba: comí jamón asado con menestra de verduras y patatas fritas. Pa´chuparse los dedos, hombre. ¡Qué riquito! Y en un barcito de paso. Creo que mi paladar disfrutará mucho estos días.
Me enamoré de Toledo y juro que volveré.
I: averígüeme cuánto exactamente nos correspondería de las regalías urgentemente.
El día de hoy me da la sensación que dura 48 horas.
Descubrí que los argentinos no somos los únicos toscos, también los hay italianos, portugueses (¿o serían brasileños?)
Toledo es de película y no precisamente española. Ya lo decidí: cuando llegue a Buenos Aires empiezo a hablar de Tu.
Ellos tendrán el Prado, pero nosotros tenemos a la Pradón.
Martes 15 de febrero de 2000
Quisiera recordar todos los lugares donde he estado (ya se me pegó). En Madrid: el barrio árabe (¿era así que se llamaba?) , la parte más antigua de Madrid, el paseo del Prado, la Gran Vía, la Castellana, el Parque del Retiro, la Casa de campo. Pasé por la puerta de Alcalá, de Toledo.
En Toledo: la Catedral (impresionante, lástima que no se pueden sacar fotografías). Me dio no sé qué preguntar si todo lo que brillaba era oro; seguramente en esa época no habría pobres... La Sinagoga/mezquita/Iglesia de Santa María Blanca. El entierro del Conde de Orgáz. El Monasterio de San Juan. Pero que lo que más me gustaron fueron las calles, la sensación de historia a cada paso.
Ahora estoy en el comedor del Hotel Persal. Nada que ver con el folleto. Está remodelado.
Hoy caminaré, caminaré, caminaré y mañana: Sevilla.
¡Ah! Ayer a la noche comí tortilla (lo que nosotros llamaríamos omellette) de gambas y espárragos con ensalada mixta y natillas con canela. Una preciosidad. ¿Quién dijo que sólo en Argentina se come bien? Empiezo a sospechar que no vivo en el mejor país del mundo.
¿Cómo será vivir acá, sin saber nada de Marcelo Tinelli, de Guillermo Andino, de Graciela Alfano? Acá yo estoy comiendo en un “fas fu”. Acabo de darme cuenta que ayer estuve en el mismo lugar que hoy pero de atrás (Plaza de Oriente). Claro, no podía ser que hubiera dos Palacios reales. No entré, me da cosa pagar. Quizá a la tarde sea más dadivosa con el estado Español.
Pregunté en un locutorio de Telefónica si había acceso a Internet y no, no había. Mala suerte. Me dan más ganas de hablar por teléfono que de mandar e-mail.
Hoy bajé al subte pero no me atreví a tomarlo. Tienen miles de estaciones. Me caminé toda la Gran Vía, desde Plaza España hasta las Cibeles y ahí canté la canción de Sabina, que por otra parte no me crucé para nada. Seguramente está en Buenos Aires.
Esta noche cenaré en el Museo del Jamón.
Recorrido de hoy: fui hasta la Puerta del Sol, de ahí por la calle Mayor hasta la calle Bailén, de ahí hasta Plaza de Oriente (Palacio Real, Teatro Real, antes la Catedral), desemboqué en Plaza España y de ahí a la Gran Vía hasta Preciados, de ahí hasta la Puerta del Sol. Comí en Brans (fast food español). Caminé por ahí, por unas callecitas angostas. Entré en la Iglesia San José (¡horrible!), me tomé un café en Dunkin Donuts (muy yankee) en una esquina. Ya ubiqué donde está El Corte Inglés (los Corte Inglés). Ahora me vine por Atocha (atrás del Hotel), pasé por Antón Martín (donde hay más bares que en toda Noruega) y llegué hasta el Museo del Prado. Hay alrededor de 200 estudiantes intentando entrar. Obviamente me quedaré sin conocerlo. Después de todo en Buenos Aires no frecuento los museos.
Ahora volveré por Atocha hasta Puerta del Sol y de ahí a Preciados (El Corte Inglés)
Estoy tirada, sentada al borde de una fuente en la Puerta del Sol. Mi punto de encuentro. Estoy cansada de caminar. Además, me puse de mal humor porque quise comprar en el Corte Inglés dos CD (Jacques Loussier y Presuntos implicados) y me pidieron un documento que no llevaba encima. Me pareció ridículo. Me sentí extranjera (¿lo soy, no?). Conclusión: no los compré. Definitivamente en Argentina sabemos vivir.
No sé que haré hasta la noche.
Como una cerdita estoy comiendo un bocadillo con crema, almendras, pasa de uva y otras cosas con un café en la calle Arenal. Acá se usa mucho la barra y ahí estoy. Le pedí al mozo que me sacara una foto, pero no le tengo mucha fe. Veremos, veremos.
No me gusta mucho la idea de que voy a estar cambiando de hotel cada dos días, pero bueno así es la cosa. Son las 6 y no sé qué voy a hacer hasta la noche. Hoy me voy a acostar temprano porque mañana madrugo. Tengo que estar a las 8.30 en Pullmantur.

Líbranos del mal (2001)

El Ministerio de gestión había aprobado el pedido. Atónitos representantes y representados, tartamudeaban ante la consulta sobre la posibilidad de llevar a cabo aquel proyecto. Al fin y al cabo lo que todos querían, lo que todos pedían, podría hacerse realidad. Casi como por arte de magia. Se ahorrarían millones y millones en cuestiones innecesarias: juicios, cárceles, apelaciones y custodias. No habría más lugar a la opinión. Ellos, los burócratas, lo habían logrado..
El líquido era importado. El líquido era la salvación. El líquido marcaría a los buenos de los malo: así de sencillo: el verde indicaría la maldad. Durante años habían pedido las cosas en su lugar. Durante años se pedía saber quien era quien. Durante años habían estado desenmarañando el bien y el mal. Pero siempre se equivocaban. Apenas se supo de su existencia nadie salió a la calle. Para qué, ya no había motivos. Apenas se supo de su existencia corrió un alivio: al fin el otro dejaría de ser una amenaza. Al fin no habría que preocuparse más por protegerse. Al fin.
El costo era alto, y en dólares. Se hicieron tareas de costo beneficio. Ahí residía la fortaleza del proyecto. Ese día todos deberían salir a la calle. Un férreo control militar haría que todos estuvieran fuera. Una lluvia escasa, una garúa verde, dejaría ver quien era quien. Tantas promesas previas, tantos vestidos de verde lo habían prometido y nunca lo habían resuelto. Al fin y al cabo, muchos habían disfrutado de diez años y ahora nadie sentía culpa. Ahora todos estaban contra, contra todo lo que estaba mal. De última hasta ahora nadie había sido marcado. Nadie se hacía cargo, ahora los otros eran los ladrones, los otros eran los asesinos. Problema resuelto. En la radio, los oyentes dejaban mensajes de alegría y alivio. Soy Susana de Pompeya, ahora si habrá justicia. Los ladrones, los que se robaron el futuro podrán ir en cana sin chistar. Que se vayan todos. No nos gusta nadie. La jornada era por demás calurosa. Una buena lluvia sería lo más agradable que podía pasar. Máxime si era la lluvia salvadora. La lluvia verde. La única. Sería un empezar de nuevo. Un nuevo país. El presidente no estaba seguro de hacerlo. De todas formas el mismo había firmado días atrás un decreto que otorgaba poderes extraordinarios al Ministerio de gestión. Si bien días después la Corte Suprema lo declaró nulo, nunca nadie se enteró: su secretario acercó al tribunal la propuesta de hacer público el cassette y el video. Ahora eran sus mejores aliados. De todas formas conseguirían buen resguardo. Publicaron una Declaración de apoyo al Ministerio. Los del Ministerio eran viejos conocidos, pero habían salido dos o tres veces al balcón, luego de gestionar medidas populares. Los que siempre estuvieron de acuerdo, los que siempre estuvieron en contra, a los que les daba igual. Todos estaban de acuerdo. Si aparecía alguna voz contraria, era muy sencillo: sospechoso. Ya quedaría marcado. Era inevitable, insoslayable. Imposible de evitar. Nadie osó dudar de semejante acción. La sola duda era sospechosa. Una vez más la salvación. Una vez más la santa palabra. Una vez más alguien haría el trabajo sucio. Aunque ahora no era tan sucio. La lluvia todo lo limpiaría, todo lo marcaría, todo lo discriminaría. Todo lo determinaría. Las mentes más sencillas celebraban la buena nueva. Yo no tengo nada que ver, yo quiero que los ladrones estén en cana y sacó de su bolsillo la moneda del año 85 para la máquina del colectivo. Mientras olvidaba su elección, repetida elección, y a su licuadora, y las fotitos de Miami, con ese mar, ese mar tan claro como la verdad misma. Deberíamos tener un mar así acá. Ni el mar es bueno. Aunque ahora eso no importaba. Ahora seríamos los primeros del mundo. Los únicos en poner en práctica este innovador método, este blanqueador, que no distinguiría entre ricos y pobres, al fin Igualdad. Uy igualdad, dijo la voz de la TV, Ojo que no se tome esto como una forma de emparejar para abajo. No, no, de ninguna manera. Esto pondrá las cosas en su lugar. Como una especie de juicio final. En Cuba rechazan este método. Y claro, si no se les acaba el negocio, el negocio de la miseria. En definitiva, sólo el capitalismo nos permite esto. Quien esté libre de culpa y cargo, que apriete el botón. A la hora señalada, nadie salió. Para qué, si seguro es trucho...

24 de marzo

Volvía en el subte.
Fue un día intenso, de mucha vida.
Casi me olvidé de aquello que nunca me olvido.
Pero nunca me olvido de los hijos de puta.
Nunca me olvido de los hijos de puta que andan sueltos.
Y nunca me voy a olvidar.
Y lo repetiré a quines vienen después, y lo dejaré escrito.
Que fueron son y serán hijos de puta.

Café de sábado

Sábado a la mañana. Muy temprano.
Tomo café en la esquina del Shopping.
Miro el cielo y es celeste. Es celeste intenso.
Y la vida se despliega a pesar del casi feriado.
Y la mañana es distinta.
Mi mañana es distinta.
Y a las 10.00 es mejor.

Carita

Lo vi.
Lo vi sin que él me viera.
Lo vi y quería que él me viera.
Lo vi pero no importaba que él no me viera.
Lo vi y hubiera dibujado una carita en el vidrio.
Una de esas que son sonrisas.

Los días.

Los días pasan o los días se pasan.
En realidad es la primera opción, o por lo menos lo es para mí.
Los días pasan y pasan cosas. Cosas que se escriben en los diarios, cosas que no. Como dice la canción, en el diario no hablan de nosotros.
Hablan de otros, que quizás hablen por nosotros.
Y es curioso que pasan las cosas y a veces yo ni me entero.
Y cuando me entero, no puedo creer no saberlo.
Y pienso que tengo que saberlo, y pienso en todas las cosas que hay para saber.
Y en todas las cosas que hay para cambiar.
En todas las cosas que hay para querer y en las que hay para aborrecer.
Y aquí estoy pensando en lo que pensaba antes cuando pensaba. Y los días pasan.

Cuestión de tiempo.

Fui buscando lo que encontraba hasta que encontré que lo buscaba.

Bondad e inteligencia

Alguna vez alguien contó que le habían preguntado cómo debía ser la mujer de la cual se enamoraría. O más sencillamente que cualidades debía tener.

Y contestó: "Inteligencia y bondad."

Por la mañana del miércoles

Hoy me escapo frente a la computadora. Nadie acá puede entrar en mi cabeza

Haberlo sabido...

Yo sabía que veníamos al mundo para cosas importantes...

Consejos polémicos para ser la mujer perfecta
La organización ultracatólica Opus Dei dará cursos para alumnas universitarias. Para recibir el título hay que saber planchar, cocinar y coser.
10:23 06.03.2008 (Crítica Digital)
Para ser la "mujer diez" no sólo hay que saber planchar, también hay que hacer comida rica para los maridos y coser prolijamente los dobladillos de los pantalones.

En España encontraron la fórmula para ser una superwoman o “mujer diez”, el curso para llegar a la perfección se dicta en el ayuntamiento de Granada en España.

Con motivo del Día Internacional de ellas, la asociación Alfaguara que es subvencionada por el Opus Dei dará cursos para alumnas universitarias. Se basaran en clases de costura, cocina, plancha y nutrición "para mantener el tipo", segun el diario El pais de España.

Las españolas obtendrán el diploma de mujeres perfectas una vez que logren correctamente hacerle comida rica a sus maridos, cuando les cosan prolijamente los ruedos de los pantalones y no les dejen arrugas en sus camisas. Así es como se logra el egreso de estos cursos que auspicia el Opus Dei de Granada.

Fuente: El País de España.

enlace a nota completa http://www.criticadigital.com.ar/index.php?secc=nota&nid=283

Casi todo

Una vez dijo algo parecido a esto:
"Hay muchas cosas que me gustan y me hacen bien. Y vos estás en casi todas esas cosas"
Bueno, eso.

Sorpresa.

Fue un instante en el que todo cambió.
Un momento que casi me había olvidado que podía ser.
Y ya todo fue distinto.
Y ya todo fue mejor.

Resumen

Las veces que busqué y no encontré.
Las sorpresas, buenas y malas.
Los besos de ahora, que me enseñan cómo son los besos.

Imágenes de sábado, domingo y lunes.

Las vueltas por el barrio.
La joven vida de Juno.
El diario en un café. Un "café" de Belgrano.
La lluvia afuera, mucha.
La espera en la puerta de un edificio cualquiera.
La facultad, y él que me espera fumando.

Envidio tanto a Narda...

Buscaba una foto de Grecia, en el Google.
Pero preferí soñar que la sacábamos, el día antes de volver...

:)

Hay risas de domingo a la mañana, que no son cualquier risa.
Son risas de tiempo de uno, de dos.
Como si el tiempo por unas horas fuera eterno.
Y al rato llega el café, fuerte.
Y la nada más intensa que hay en este mundo.

Objetividad.

Le digo que sus manos son lindas.
Me dice que no.
Le digo que si.
Sus manos son lindas.
Pero sí, sus manos son lindas porque son sus manos.

Palabras ajenas. Palabras propias

Me gustan los aviones, me gustas tu.
Me gusta viajar, me gustas tu.
Me gusta la mañana, me gustas tu.
Me gusta el viento, me gustas tu.
Me gusta soñar, me gustas tu.
Me gusta la mar, me gustas tu.

Se trata sólo de remontar ciertas circunstancias.
De pasar a través de lo rutinario, de lo molesto.
De buscar la ternura hasta en un andén vacío.
De imaginar hacia adelante y de recordar desde ayer.
Simplemente para ser uno mismo.

Aprendiendo

Dice Silvio Rodriguez:

"Lo más terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida..."

Desde el segundo verso, estoy tomando lecciones intensivas...

Mi fin de semana

Toda su ternura
Sus caritas graciosas
Las compras para hoy y mañana a la mañana
La tele en la cama
La comida en la cama
Las miguitas
La espera por Bob
Su abrazo
Sus besos
Su mirada con mis ojos cerrados
Su llegada
El desayuno
El pan y el queso
Las facturas
Las mismas calles por mi culpa
El autocine que ven otros
Las siete de la mañana
Mi felicidad

Mails de la mañana

Cómo voy a extrañar sus mails de la mañana...

Y

Y tengo
Y quiero
Y puedo
Y soy

Marzo

Hoy a la mañana, cuando me bajé del subte, sentí que el otoño estaba cerca.
Falta, pero lo sentí en febrero.
Y con el otoño vendrá:
Dar clases los lunes
Tomar más café “apenas cortado”
Lavar el acolchado
Regalarle un pullover de cuello alto

Una imagen...

Pensaba en palabras. Sueltas, que expresen acción, sin verbo.
Pero pensando en palabras volví a las imágenes, a las sensaciones.
Como una foto que quería y tengo.

Me voy...

Nos vamos.

Esquina

Paso por esa esquina casi todos los días.
Y en segundos me detengo en un momento.
Y me pierdo (otra vez) desde alla hasta aca.

Debate

Me debato entre lo que quiero decir y en pensar que no es necesario decir nada.

Cada tanto me ataca una inmensa nostalgia.
Nostalgia de volver a ser 5 otra vez.
Nostalgia de un pullover azul, tejido por mí, gigante, para la playa.
De algunas cartas que se perdieron.
De tardes con la persiana baja, por el calor.
De cassettes que tardaban en llegar al lugar indicado.
De sus paseos en auto.
De su compañía.

De noche

Se mueve, me busca. Me encuentra.
Sabe que me gusta que se mueva, que me busque, que me encuentre.

1001 (casi, casi un tango)

Aposté 1000 veces, y perdí otras tantas.
Y en la 1001 me tomé revancha.

Todos somos culpables

Ella, con el pelo desgradablemente rojo, ficticio, dice que a cualquiera puede pasarle esa tragedia (en referencia al accidente en el que alguien que consumió drogas y alcohol accionó el freno de mano). ¿A cualquiera?

La señora de seguridad no me deja entrar con la mochila. Tengo que depositarla en una bolsa con cierre y ¿candado? y llevarla conmigo. ¿Somos todos ladrones?

¿Por qué los que son nunca son y los que no somos podemos ser?

El tiempo libre y los jabones ( de hace unos meses...)

En semanas de poco trabajo, o de buena administración del mismo, pierdo mi tiempo.
Y me dedico a estas cosas...

A punto de terminar un jabón, de esos que se llaman de tocador, me surgen muchas dudas: ¿lo junto con otros de distinto color, aroma y marca que ya fueron utilizados casi hasta su final? ¿lo uso hasta agotar toda su materia? ¿lo tiro?
Ahora bien, si elijo la primer alternativa, en realidad nunca usaría un jabón esencialmente nuevo.
Si lo uso hasta su propio fin, surgiría el problema de su propia utilidad, la de asear, que se vería afectada por su masa casi efímera.
Y en el tercer caso, daría a mi propio espíritu una sensacón de injusticia, ya que el precio que yo pagué por el producto haría que su costo aumentara en sólo un segundo.

Este mundo está mal hecho. Siempre lo digo.

Miércoles a la noche

Buscamos un lugar donde por unos días no haya tiempo.

Grafías

Busco fotos.
Pierdo fotos.
Hace rato que mis fotos no son mías.
Hace rato que estarán en algún cajón.
Perdidas de mis ojos.
Escuchando historias que no fueron así.
Pienso en fotos nuevas.
Mientras, ordeno mis fotos viejas.

Haber

Hay calles empedradas y de las otras.
Hay un supuesto verde que no está.
Hay un mundo adentro de otro mundo.
O un mundo adentro del otro mundo.

Coherencia

Es que me gusta.
Y me gusta hasta que no le guste lo que no le gusta.

¿145 veces ya?

Me encanta verlo sentado en el umbral de mi casa.

La importancia de la ese...

¿Cómo es?
“Me gusta tanto que me encante”….
¿o que me encantes?

Y ¿Cómo es?
“La rumba se ríe,
No sabe si es rumba.
Será un momento nada más,
De eternidad.”
¿De esos que me da? ¿O que me das?

La nada misma.

Bueno, estoy aquí en el lugar de todos los días.
Me picó un mosquito.
Leo el blog, ese de las oficinas.
Leo un artículo sobre Sartre y el existencialismo.
Ya tomé café, mate cocido y café.
El tiempo acá es tremendamente lento.

Cuadras

Me encanta que se vaya caminando.
Así puedo acompañarlo un ratito más.

27

Fueron 27 horas de sábado y domingo.
De fiaca compartida.
Fueron sólo 27 horas…

Mañana en la oficina.

No hay mucho para hacer esta mañana de lunes. Llego tarde y hubiera podido hacerlo más aún. No anda el Server. Pero hay Internet.
Aprovecho (no hay ocupantes en el escritorio) y levanto la persiana americana. Y me doy cuenta que hay persianas americanas y cortinas romanas.
No miro el reloj. No quiero saber la hora. Recién a partir de las 12. Pero, ¿cómo saber si son las 12 si no miro el reloj?. Como sea. Ya lo miraré.

Lunes a la noche.

La luz es tenue. Hay cosas sobre la mesa. Hay muchas cosas sobre la mesa. Yo digo que no podría no tener esa mesa. Pero puedo pensar en otra mesa. O puedo pensar en otros muebles. Y hasta puedo dejar de pensar, y tener otros muebles.
Pero hay cosas sobre la mesa.
Hay dos mantelitos arrugados. Hay dos copas que cambian el contenido de a ratos. Hay cigarrillos con ganas de ser fumados, a veces. Hay un trabajo que voy a terminar muy tarde y ni siquiera sé si voy a terminar . Pero no me importa.
Hay todo lo que me trae, todo lo que me deja, todo lo que me da. Lo que dice, lo que digo.
La luz tenue. Como una foto que me había imaginado.

Canciones

Estoy escuchando canciones. Canciones sueltas, como suelo escuchar, como se suele escuchar.

Y me voy dando cuenta que hay música que es sólo de un tiempo. Es decir, hay música que sólo pertenece a un momento, a unos olores, sensaciones, personas, pero que después ya no muestra nada. No desencadena ninguna imagen, y me lleva a lugares que ya no son míos. Que son simplemente recuerdos. Por lo tanto, sólo me sirve para recordar situaciones, momentos y personas. Y para mí la música no es eso, no es recuerdo. Me pasa eso particularente con Serrat. Muy poco de él me gusta hoy. Puedo escucharlo recordando cómo me gustaba, pero nada más. No me vuelve a gustar.

También me pasa que voy escuchando canciones y voy tomando frases que dicen cosas que quisiera decir. En algún momento las uniré para ver que sale ... (si si si, como las frases que escucho por la calle de la gente que pasa por ahí...).

Idas y vueltas

Me encanta cuando viene, y se va para volver.

Sentidos

Estoy reencontrándome con sensaciones que, por olvidadas, no sé si alguna vez fueron.
Pero están ahí, todas para mí (bueno, creo que no sólo para mí...).

Ahora

Estoy leyendo muy poco. Sólo unos cuantos blogs, que con y por curiosidad, repaso.
Tampoco me sale mucho escribir.
Como si no me quisiera distraer de sentir.

Ellos

Todos se mueven. Van, vienen.
Van a llegar a algún lugar, del cual se volverán a ir.
Ellas usan polleras ajustadas y zapatos de taco. Finitos.
Ellos camisa y corbata.
Después entran a algún edificio espejado y ya , para mí , no existen más.

Nadas que son mucho

Me dice: "hay nadas y nadas"
Yo pienso: "No hay nada como nuestra nada"

Hay cuatro ventanas y las cuatro están cerradas. Ni un poco de luz entra.
¿Por qué casi nada de lo que a mi me gusta coincide con el lugar donde trabajo?

De la mañana a la noche

Me despierto, y lo primero que aparece es la noche anterior.

Perdida

Ahora que me pierdo, estoy más encontrada que nunca.

El día

La mañana, pesada, lenta, agobiante. La tarde, el café, la espera.
Pero está la noche, la puerta de casa, sus cigarrillos y sus abrazos.

Despierta

Me cuesta tanto volver de los lugares adonde me lleva, que no quiero ir a dormir.

Pregunta

A veces me pregunto ¿Por qué es tan lindo?
Y otras, ¿por qué me pregunto por qué es tan lindo?
Y ahí ya no me pregunto más nada, sólo disfruto.

Escribir

Quiero escribir pero en mi cabeza sólo surgen obviedades.
Son muy lindas, pero obvias.
Entonces las disfruto yo y mi cabeza.

Domingo

Café oscuro (muy oscuro). Solcito, o mejor, luz por la ventana.
Música que viene de afuera, pero que no está mal.
Y ganas de más domingos.

Dice...

Silvina Garré:
"... mi religión es algo de niñez,
niñez para escapar..."

Ubicación

Digamoslo así:
Son momentos (definitivos) en los que personas de siempre, ahora son otras.
Y todo se ubica en su lugar.
Quizás nunca estuvieron.
Por eso nunca están.

Ser y hacer

Hoy recordé una frase que dice algo así como "uno es lo que hace"...
Yo espero ser lo que hago, menos lo que hago en el trabajo...

Pregunta

Me encanta cuando me pregunta si me quedé "callada de escribir".

Dos martes

Hoy caminé por las mismas calles que hace una semana. Pero el martes pasado el camino fue más bonito.

Color

Hoy tengo mi color, aunque no haya tomado sol.

Noche de martes

Nos despedimos en la puerta, pero en realidad, nunca se fue.

Florida

La esquina de Tucumán y Florida no es de Buenos Aires, es de Mar del Plata.

"Cosa linda"

Volví a escuchar "Cosa linda" (No te va a gustar).
Esa que dice: ... cosa linda me trajo la vida ...

Vuelta

Volví a la oficina. Pero antes, anduve en taxi por Buenos Aires.
Mirando Corrientes de mañana, me dieron ganas de caminarla a la tarde.

La luna

Cerca de Carlos Paz, quizás La Falda. La luna me seguía, o quizás yo a ella. Al rato se escondió entre las sierras. Sentí que la vida era algo parecido a eso.

Sábado y Domingo

Subí a conectarme, a pesar del café en la mesa. Y encontré justo lo que quería encontrar.

Ida II

23, pasaron 23. Y yo vi 23 hace poco. Enseguida descubrí que era 23. Décimas de segundo tardé en darme cuenta. Me gusta ganarme esos juegos: adivinar que película es en el menor tiempo posible.

Sí, sí, es con Jim Carrey, ese que me cae simpático.

Ida

00:51 marca el relojito de números rojos del micro. Números que se forman con puntitos uno al lado del otro. Y en un momento, los segundos siguen el ritmo de Divididos.

Viaje II

Tengo ganas de irme, y también tengo ganas de volver.

Viaje

Me voy a la ruta.
Llevo todo lo que tengo que llevar, y no pesa.

Días

Distintos.
De siestas a la noche y a la tarde,
de las mismas calles, pero nuevas.
En los que me distraigo y me pierdo en el tiempo;
de músicas de antes y de ahora, mezcladas, juntas.
De mucha ternura, de besos, de sorpresas.
Días que quería.

Viceversa

Perdí la noción del tiempo, y encontré un montón de ternura.
(aunque realmente fue al revés...)

Luz

Miro el sol por la ventana y no puedo entender cómo estoy acá*.

(*acá: una oficina)

Fe de erratas

Cuando alguien dice "hace mucho que...", quiere decir "tengo ganas de..."

Pensar

Si es, si no es,
si puedo, si no puedo,
si lo sé, si no lo sé.
Sólo quiero ser y estar, dejarme llevar.

Como un dolor de muelas

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera…
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto…
del corazón.

Subcdte Marcos

Cada uno escucha...

lo que quiere oir...
No sé si la canción dice eso, pero yo escucho:

"arrastrando abandono,
el amor, era olvido"

Cuándo

Cuándo será la luna,
cuándo será la brisa (si, ya sé, en verano)
cuándo el azul adentro.

Quién

Quién escuchará mis quejas,
quién sabrá la película que más me gusta,
quién me llamará el lunes a la mañana...
Hoy toda la soledad es mía.

Buscados y desencontrados

Me decís que viajaste, que creías que ya no podías.
Te digo cosas que ni sé que son, pero las digo, y mientras, miro tus manos y tu color.
Volvés, sí, volvés, pero te fuiste, y volvés.
Confundís la y con la ll, y es la única vez que me gusta.
Pero, vos buscás y yo no encuentro.

Locos de atar

Sabina antes escribía estas cosas...



Estábamos en lo mejor
cuando sonó el despertador
como un jarro de agua fría.
El vino dulce del placer
se avinagró sobre tu piel
y la mía.
De nueve a dos, de cuatro a seis,
yo, que he nacido para rey
trabajando por dinero…
¿Y si te quitas el jersey
y nos sacamos otra ley
del sombrero?
Diles que no
piensas fichar,
pon el reloj
a la hora de los locos
de atar.
El lunes es el día peor,
bailar con un ordenador
el bolero del masoca.
Volviéndole la espalda al mar,
sin un mal beso que leevarse
a la boca.
La fuerza de la gravedad
del cielo nos exiliará
cuando subas la persiana…
¿Por qué no hacemos el amor
y tiras esa ropa por
la ventana?
Diles que no
piensas fichar,
pon el reloj
a la hora de los locos
de atar.

Otra vez ( ahora musical)

Yo avisé...

Rarezas

Me llama mucho la atención, y a la vez me angustia, esa distancia que existe entre los hechos colectivos y la perpeción individual que cada uno tiene de ellos. Sé, porque a mí me pasa lo mismo, que hay un gran desinterés por las elecciones, pero no puedo dejar de pensar que aquello que haga mi vecino, mi compañero de subte y de chat, va a influir en nuestras vidas. No puedo entender como no se entiende. No puedo. Entonces, vuelvo a algunas lecturas de antes:

"El primer fruto de esa imaginación -y la primera lección de la ciencia social que la encarna- es la idea de que el individuo sólo puede comprender su propia experiencia y evaluar su propio destino localizándose a sí mismo en su época; de que puede conocer sus propias posibilidades en la vida si conoce las de todos los individuos que se hallan en sus circunstancias. Es, en muchos aspectos, una lección terrible, y en otros muchos una lección magnífica. No conocemos los límites de la capacidad humana para el esfuerzo supremo o para la degradación voluntaria, para la angustia o para la alegría, para la brutalidad placentera o para la dulzura de la razón. Pero en nuestro tiempo hemos llegado a saber que los límites de la «naturaleza humana» son espantosamente dilatados. Hemos llegado a saber que todo individuo vive de una generación a otra, en una sociedad, que vive una biografía, y que la vive dentro de una sucesión histórica. Por el hecho de vivir contribuye, aunque sea en pequeñísima medida, a dar forma a esa sociedad y al curso de su historia, aun cuando él está formado por la sociedad y por su impulso histórico."

CHARLES WRIGHT MILLS: La imaginación sociológica. FCE, México

Resplandor eterno

Otra vez. Otra vez y habrá más.
Ahí estaban Joel y Clementine, bah Tangerine.
Otra vez recordándome el significado de dos.

Encuentra

El que busca ¿encuentra?

Papel

Tengo que sentarme a escribir y me siento Barton Fink.
Por suerte mis paredes no están empapeladas.

Todos y nadie II

El link al monólogo de la hora 25 está en español español. Horrible.
Aquí va en inglés...

Todos y nadie.

Hace unos días ví nuevamente el monólogo delante del espejo de un baño de disco, a Edward Norton en La hora 25 de Spike Lee.




Recién, en la ducha, creé mentalmente el mío:

¿Saben qué? ya sé que él ya no llama y "ella que ya no llama". Ya sé que él está de novio y puf, desapareció. Ya lo sé idiota. Ya sé que apareciste y ni siquiera tuviste el coraje de hablar. Ya sé para qué apareciste. Ni siquiera sabés que yo quería lo mismo que vos, cuando apareciste. Ni siquiera eso. Ya sé que me paso horas con la PC encendida, esperando que ocurra eso que no ocurre en la vida real, porque nadie escucha, porque nadie dialoga, porque todos hablan. Ya sé que a nadie le importa un coño votar, por más que nos vaya la vida en eso por delante, pero que el 80 % sigue pensando que encerrados en sus casas y comprándose unos cuantos Ipods pueden lograr la felicidad eterna, mientras afuera asaltaron a dos viejas y un indigente apareció degollado en el callejón. Ya sé que a nadie (80 %) le importan los posts de los blogs, pero todos escriben sin leer los que escriben los otros todos sin ellos, que no hombre, que no sabés que nadie sabe leer ni escribir, apestan las faltas de ortografía, las quejas constantes por la quintita propia y las fotos pedorras que ahora se llama avatares. Apestan. Saben qué Serrat y Sabina? ya sé que tienen que cobrar en euros sus cachet ( se escribrá así...) y por eso cobran 200 mangos una pedorra entrada a cesped, que les importa un pedo el Sur, Argentina y Boca, que es todo un puto negocio. Ya sé Serrat que hoy no puede ser un gran día, porque llueve, porque tengo que trabajar para pagar las putas expensas y la conexión del puto internet que me sirve para postear este pedorro post. Ya sé. Me cansaron las ausencias, me cansaron las faltas de respuesta, me cansan los pelotudos que como yo viajamos en el subte como el culo y ni siquiera nos ponemos a analizar para que mierda lo hacemos. Me cansó la tele, me cansó mi vereda, me cansan los cochecitos de bebés por la calle con madres que te lo tiran como diciéndote: Yo soy más que vos, yo tengo un hijo, dejame pasar. Te dejo pasar si se me canta el culo. Si no paso yo primero. Me cansan los idiotas que no piensan, que no escuchan, que creen que tomar cerveza y cerveza y cerveza es cool, que creen y que no piensan. Me cansan los pelotudos que bardean. Me cansan los pelotudos que se creen que son más que vos, que te ningunean porque son unos pedorros que no tienen idea de la vida. Cansada como estoy, me voy a ver una peli. Si trabaja Edward Norton o Sean Penn, mucho mejor. Quizás "me olviden" del todo y nadie.

Crudeza

A veces, el amor se convierte en morbo y la amistad en traición.

Contradicción

A veces estoy tan preocupada por mi vida, que no puedo vivir.

Definción para un 9 de octubre

Hace unos años ( creo que 10) dediqué un libro con esta frase robada a Ernesto Guevara. Era un libro para alguien a quien conocía poco y quería mucho: Pablo. Quizás lo recuerde él también.

... pero si usted es capaz de temblar de indignación cada vez que se comete una injusticia en el mundo, somos compañeros, que es lo más importante...

Somnolencia II

Una cosa y unas gentes que no me gustan, pero de quienes no puedo despegarme.

Un libro por la mitad de Loïc Wacquant

Otro de Economía de dos chilenos (creo)

El de la Wainermann aún sin empezar

La nota de ADN de Bauman en el segundo párrafo

Las películas de esta semana y la pasada que se me escaparon

La cena en Caballito que me perdí el jueves

Las películas del Malba que no veo ni veré

Las cuadras que no caminé y toda la culpa que eché a aquél que se me cruzara por la calle.

Todo eso en mí, espera que suene el despertador.

Somnolencia

Estoy casi dormida, anestesiada. Lo lograron de a unos cuantos. Eran muchos. Todos iguales y todos distintos.
Pero hoy, me despertó:
...memoria hostil de un tiempo de paz, sin paz...
....remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender,
que ayer no es hoy, que hoy es hoy,
y que no soy actor de lo que fui.

Central.

Ayer, una señora con su hijo, al costado del Banco Central por Reconquista, pedía:
"Una moneda por favor..."

La pregunta.

Uno espera. Pero, ¿qué es lo que uno espera?

11 de septiembre

... Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor...

¡Viva Chile, viva el pueblo, vivan los trabajadores!

Parecido a la felicidad...

No me gustan las necrológicas. Me gusta recordar que hay hermosos momentos con hermosas personas. Esta muerte me toca en un particular sitio (algunos que seguramente leen esto saben muy bien por qué). Y además, me toca, porque recuerdo, allá por el 90 (creo) cuando estuvo en Argentina y yo escuchaba Guitarra Romana y Non ti scordar di me. Y son recuerdos de algo muy parecido a la felicidad.

Oficinas.

No leo poesía. Pero creo que en todo puede haberla.
Salvo, en las oficinas.

Trelew.

El placer de leer a Tomás Eloy Martínez.

Regreso a Trelew

LANACION.com Opinión Sábado 25 de agosto de 2007

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Culpa.

El viernes fui al cine.
Vi "Corazones".
No me gustó.

Una de amor.

" ... a veces te extraño tanto que no puedo soportarlo..." (o algo parecido...)

Jack, protagonista de Brokeback mountain (Secreto en la montaña)

Final.

En diversas situaciones, dejar de creer y de querer, van de la mano.

Vínculos.

Ella me contó que su hermano se lo dijo. Que la cuñada se peleó con la hija de su marido. Que se dicen te amo. Que la extraña y no ve el momento de verla.

Después se fue y dos horas más tarde, debe haber llegado a su casa.

Entonces, me conecté. Estaba lleno de "muñequitos verdes". Pero estaban todos "No disponibles".

Afinidad.

"Yo también soy como un náufrago,
en la furia de éste mar.
Tengo pies y tengo alas,
y me cuesta continuar..."

Silvina Garré - Para abrazarte.

Peor que eso...

" Me despierto de una pesadilla y descubro que la vida es aún peor..."

El protagonista de "El huevo de la serpiente"

Los inexistentes

Los inexistentes
Por Eduardo “Tato” Pavlovsky

Página 12 - Jueves, 02 de Agosto de 2007
Lois Wacquant, discípulo de Bourdieu, nos introduce en el ghetto de Chicago y el suburbio industrial en París. Allí nos señala que las estructuras y políticas estatales tienen un papel fundamental en las articulaciones de clase, lugar y origen de esas marginalidades. El nombre que elige este polifacético sociólogo francés es el de marginalidad avanzada. Cinturón negro y cinturón rojo son las denominaciones para ambas marginalidades (vidas desperdiciadas, los que no existen o los hombres de las cifras y estadísticas. Algunos ya no funcionan como seres humanos).
Manuel Delgado, un antropólogo catalán, en su libro Sociedades Movedizas concluye que se hace pensar, a través de la sociología científica (muy bien paga por las multinacionales de turno), que son las identidades y no por lo tanto los intereses –no las injusticias y la falta de intervención del Estado– las que producen malentendidos culturales que se resolverán a través del diálogo y reconciliación de partes.
Multiculturalismo –concepción apolítica, aeconómica, asocial e histórica de la noción “cultura”.
Surgen entonces los expertos en “resolución de conflictos” –los mediadores culturales–, los terapeutas de comunidades, que intervienen con todo tipo de fiestas de “diversidad” y jornadas interculturales. Lo económico, o el Estado, no existe como causante de esas tremendas desigualdades sociales y económicas que se pueden solucionar a base de diálogos éticos, de cómo se administra el conflicto de base y hacerlo callar en sus verdaderas causas.
De ahí, de esta filosofía, surge la retórica de los derechos humanos basados en el amor y la comprensión recíproca. Como si los derechos de los humanos tuvieran existencia autónoma y “pudieran seguir alimentándose de la pura virtud”.
La tolerancia en este caso es de por sí un concepto que presupone la descalificación de lo tolerado.
La opinión pública percibe así al racismo como una patología localizada (ej.: los skinheads), que puede ser combatida y debe serlo. De este modo los inmigrantes, vagabundos, los “sospechosos”, además de causar conflictos como minorías excretables, han “creado” la aparición de estos parásitos característicamente suyos, que son los racistas.
¿Qué dice el racista?: Toda la culpa es del inmigrante. ¿Qué dice el antirracista trivializado por los medios de comunicación o por los altavoces oficiales en la materia?: Toda la culpa es del racista.
Conclusión: suprimámoslo a uno y a otro y el orden alterado será suprimido.
Esto ejemplifica a la estigmatización como ese mecanismo que le permite a la mayoría social, o al Estado, delimitar con claridad a una minoría como causante de los males que afectan a la sociedad y que se evitarían si fuese eliminada.
Ellos dicen (la mayoría silenciosa): hay racismo, lo sabemos, pero no porque haya injusticia o explotación subhumana. Hay racismo porque hay racismo. Una adecuada formación de masas, con buena educación cultural, puede eliminar la tendencia casi congénita a excluir a ciertos prójimos y todo se acaba.
En resumen: el problema de la inmigración en Francia (o los negros de Chicago) no es poder vivir con la diferencia, sino si se puede convivir con el escándalo moral de la explotación humana indispensable para el actual modelo de desarrollo económico. Parece que podemos, si el OTRO acepta su no existencia –su no existencia de la dignidad humana– con un trabajo que lo dignifique y le permita re-construir el mundo o cultura del trabajo hoy ausentes.
Eso que dan en llamar la realidad es una construcción política y social determinada desde los centros de poder encargados de la producción y distribución de significados, para cuya eficacia resulta indispensable el concurso de mayorías sociales en cuyos temas de representación ya estaban presentes y activas las lógicas de, y para, la exclusión. La creación de un buen imaginario es indispensable (ordenado y ordenador). Siempre todo lo define el imaginario social construyendo las complicidades civiles. ¿O todavía no lo aprendimos?
Bernardo Kliksberg, economista asesor principal del PNUD para América latina, dice que 50 millones de jóvenes latinoamericanos están fuera del sistema educativo y del mercado de trabajo. “Su situación es explosiva. No tienen acceso a un primer empleo. Se generan grupos de parias en los márgenes de la sociedad. La sociedad los repudia, exigiendo su ‘disciplina’.”
Existe un 50% más de desempleo femenino –de donde surge gran parte de la prostitución, 20 millones de niños menores de 14 años son explotados laboralmente y siete millones en las más degradantes tareas como la prostitución, la pornografía y el tráfico de drogas.
América latina produce alimentos que permitirían satisfacer las necesidades del triple de su población actual. Sin embargo 53 millones carecen de alimentos suficientes.
La criminalidad juvenil crece. De 100.000 habitantes pasó de 12,5 en 1980, a 25,1 por ciento en el 2006, la principal causa es la violencia. “Una juventud desocupada y sin esperanza (y sin noción de cultura del trabajo) alejada del sistema educativo y con familias desestructuradas por la pobreza, crea vulnerabilidad. El refuerzo de mano dura frente a la población no hace más que romper sus tenues vínculos con la sociedad.”
La mano dura aumentó la población carcelaria pero no redujo las tasas de delito por no atacar sistemáticamente sus causas: trabajo, educación y familia. Esto tiene que convertirse en Política de Estado.
En Santiago del Estero el 40% de la gente no tiene cobertura médica. El sistema de salud está colapsado, saturado y en crisis. Los hospitales tucumanos son un refugio contra la pobreza. A las altas médicas les cuesta irse. ¿Adónde? Los profesionales dicen que el problema no es aumentar las camas sino resolver el problema socioeconómico de las familias: “se quedan en el hospital porque su situación es mejor que en su casa, comen y están protegidos”. En la provincia hay 300 centros médicos, 267 no tienen internación.
Me gustaría que la futura presidenta se refiera a estos temas escalofriantes y a si existe alguna solución. Nunca en el país hubo tanta diferencia entre la riqueza de unos pocos y la pobreza de muchos más. ¿Acaso exagero?

Poesía

Hacia el porvenir partieron sombras,
rumbo a mañana, algo de oscuridad.
Fue sobrevivir porque el sol de hoy
no pudo más.


No estarán completas las auroras,
quejas de mi lucirá la claridad.
Porque lo que yo tanto pretendí,
demorará...


Por más que quise bendecirme,
y más, purificarme,
yo era carne, yo era yo.
Lo que con amor hacia una mano,
lo rompía con otra el desamor.
Yo no creo que haya sido en vano,
pero pudo ser mucho mejor

Hacia el porvenir partieron sombras,
cuando no alcance sólo podré alertar...
Si alguien me oye allí,
no se olvide pues, de iluminar,
de iluminar.

Silvio Rodriguez (Hacia el porvenir)

Escritura.

Hoy leí en La Nación ( que va a hacer...) esta semblanza de Bergman.

Escenas de la vida de un genio
A los 89 años, falleció ayer el cineasta sueco que indagó como nadie en las profundidades de la condición humana

No sabremos si la muerte habrá tenido para él, como la imaginó más de una vez, el empolvado rostro de un payaso: aquel de mirada obscena y risa maliciosa que acosaba a Carl, el pobre tío inventor entre cuyos papeles encontró la inspiración para En presencia de un payaso (1997), o aquel otro, blanco y sin secretos, que conversaba mientras jugaba al ajedrez en El séptimo sello y había sido –como él mismo admitió– “el primer paso en la victoriosa lucha contra el miedo a la muerte”. La obra de Ingmar Bergman, al fin, conformó una única y dilatada película que era como un eco de su propia vida y sus propias angustias, un interminable interrogante sobre el sentido de la existencia, la muerte, el amor y la fe. Y también sobre la fascinación irresistible de la ficción, del arte como la tabla de salvación a la cual aferrarse como al espejismo que distrae y consuela y quizás hace posible elevarse cuando la muerte asedia y la única sensación que se percibe es la del hundimiento. La ficción del cine o la del teatro –por donde empezó su trayectoria impar– eran su modo de combatir el caos, de organizar el desorden. En ese afán, este gran inquisidor del alma humana puso cada vez más sus propias experiencias bajo el microscopio en una progresiva profundización de los grandes temas existenciales. Así, hizo del cine un espacio para la meditación filosófica y echó luz sobre la tragedia de la condición humana. No extraña que él solo ocupe uno de los capítulos más trascendentales de la historia del arte contemporáneo: su obra impuso al mundo una nueva forma de aproximarse al fenómeno cinematográfico. Sobre Ingmar Bergman se ha escrito todo, o casi todo. Se ha escudriñado en su biografía en busca de señales que explicaran el secreto de su genio; se lo interrogó –la mayor parte de las veces, en vano– esperando recibir, encerrados en los estrechos límites de las palabras, los sentimientos e intuiciones del mundo y de los hombres que él fue atrapando y traduciendo en imágenes durante casi toda una vida; se le destinaron los elogios más justos y los más ampulosos; sus películas, sus piezas teatrales, sus declaraciones periodísticas, sus puestas en escena, sus libros fueron desmenuzados hasta el descuartizamiento. Poco puede añadirse en estas pocas líneas de despedida. Habrá que repetir que ninguno de los grandes temas de la existencia le fue ajeno: de la vulnerabilidad del ser humano y su incapacidad para alcanzar los propios objetivos a las inestabilidades de la relación amorosa, del desasosiego y el temor ante el silencio de Dios a la soledad del individuo y la hipocresía que suele contaminar la relación con el prójimo. Y habrá que recordar datos sustanciales de su biografía: su nacimiento en Upsala, en 1918; su condición de hijo de un severo pastor luterano cuyo rígido código moral no admitía contravención alguna; su descubrimiento de las marionetas, origen de su fascinación por el teatro y en general por todo el arte de la representación; el famoso episodio doméstico de la Navidad de 1928, cuando un canje de regalos con su hermano mayor Dag le puso en las manos por primera vez un proyector de cine; sus primeras experiencias de espectador. También las primeras manifestaciones de esos demonios interiores que colmaron su infancia de pesadillas y arranques irracionales y que serían el antecedente de tantos desarreglos físicos y psíquicos padecidos en la vida adulta. De estos demonios, de aquella fascinación y de la férrea disciplina paterna, que lo llevó a la rebelión pero también marcó su modo de afrontar cada responsabilidad, se alimentó su obra, una única y extensa película que Bergman fue cincelando laboriosamente al tiempo que ganaba reconocimiento prácticamente unánime como gran artista -para muchos, el más grande- del cine contemporáneo. El alquimista Curiosa alquimia la que dio como resultado la sólida construcción bergmaniana. Los conflictos vividos en carne propia, la desesperada búsqueda de Dios, el miedo a la muerte, los duelos, los sinsabores afectivos le dieron el material para imaginar otras vidas más intensas que la real. La rigurosa disciplina que lo maltrató en la infancia le sirvió para controlar el tumulto interior y devolverlo transfigurado en emociones artísticas. Y el territorio donde pudo dar rienda suelta a su desolación, su escepticismo o su fe fue el de la fantasía, aquel mundo poético que había conocido llevado por las marionetas y que lo pondría después cara a cara con los films de Victor Sjöstrom y los dramas de August Strindberg. Entró en el cine como guionista de Alf Sjöberg y Gustav Molander antes de debutar como director con Crisis (1945). A esa primera serie de films en los que desfilan, nada casualmente, padres y profesores autoritarios, castigos, soledades y humillaciones pertenecen Prisión , La sed , Hacia la felicidad , Juventud, divino tesoro . Aquí, Un verano con Mónica fue, en 1953, su primer gran éxito. Su nombre ya empezaba a ser tan familiar como las audacias del cine sueco. (Fue en una muestra realizada en 1952 en Punta del Este donde el cineasta ganó su primer reconocimiento internacional.) Después, la crisis se tornó metafísica y se tradujo en obras admirables: El séptimo sello , La fuente de la doncella , Cuando huye el día , Detrás de un vidrio oscuro , El silencio . Otro tema fue el artista, la máscara, la mentira - Noche de circo , El rito , Persona- ; otro más, el universo femenino - Secretos de mujeres , Tres almas desnudas , Gritos y susurros- . Imposible reseñar una obra tan vasta, tan compleja y tan rica como ésta, que va de la travesura escéptica de Sonrisas de una noche de verano a la sabia reconciliación con la vida de Fanny y Alexander y al formidable ciclo sobre la vida en pareja que cerró en su obra final: Saraband . Esos títulos son la mejor prueba de la grandeza de su autor, un creador genial que hasta tuvo conciencia, autocrítica y valor para decidir el momento de su silencio. Son también testimonio de su triunfo final sobre la muerte y el olvido. Seguirán siéndolo. Por Fernando López Para LA NACION