Filo sofo

Entrevista con Tomás Abraham"Vivimos tiempos de estafas ideológicas" El autor de

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Enfoques
Domingo 18 de octubre de 2009

Los viajes sociológicos

Viajar en tren, andar por Retiro, siempre me pareció una buena oportunidad para observar, para mirar más allá. Ayer, volví a hacer esos viajecitos que antes solía. Y vi caras, caras de personas gastadas, caminando entre la mugre, caras de personas que duermen mal, cabecitas, que trabajan mucho, por poco, que no tienen ganas ni tiempo de pensarse. Muchos, maltrechos, apretados, humillados, vulnerados seguramente en todos sus derechos, cansados, sin darse cuenta del cansancio que llevan, de años, de siglos. Muchos, que a las 10 habrán abierto sus puertas, y habrán mirado tele, o tomado alcohol. O mujeres que volverán a ser humilladas por hombres. Y chicos.
Mientras escribo esto, un senador, muy rubio el, habla.

Poncho rojo

Era mi viejo diciéndome, "Dale, cantá Juana Azurduy". Era mi voz de tres años cantando. Fueron oidos que ya no escuchan. Fue el símbolo de lo prohibido. De la libertad. Ayer ni me di cuenta. A veces soy estúpidamente adecuada.

Sopita para el invierno

Para contarte canto,
quiero que sepas
cuánto me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.
Te quiero de mil modos,
te quiero sobre todo,
me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.

Basta ver el reflejo de tus ojos en los míos,
como se lleva el frío,
para entender,
que el corazón no miente,
que afortunadamente,
me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.

Jorge Drexler

Mi luz

A veces me olvido de lo importante. Pero miro unos (sus) ojos grises y me acuerdo.

Belleza americana

Entonces uno transita por acá, por el tiempo.
Se cree que es mucho, se cree que lo domina.
Entonces otros, antes, inventaron un sistema, uno por el cual se crean riquezas y se reparten.
Entonces unos se compran muchas cosas, otros no tantas, y otros nada.
Los que no tienen manera de saberlo, se compran unos espejitos de colores, en forma de celular. Y los que tienen manera de saberlo también. ¿Por qué no lo van a comprar? Si están ahí. Después de todo que más da.
Y así transita la felicidad de todos, con autos grandes, con heladeras de acero inoxidable, con cosas, cosas y más cosas.
Que bello que es el sistema capitalista.

Scalabrini Ortíz y los sillones.

La cosa es más o menos así. Salgo de casa, me tomo el bondi, odio el bondi, amo al subte. O lo amaba cuando no me molestaban tanto sus retrasos. Me pasea por los mismos lugares de siempre. Se pasa algunas luces en rojo, o frena demasiado rápido. Las ventanas van cerradas, hace frio y me repugna respirarme, pero parece que hace frío. Por Scalabrini Ortíz hay muchos, no sé cuantos negocios, comercios cerrados. Me pregunto cuantos serán. Son muchos, eso sí. ¿Cuándo pasó eso? No sé. Un día, varios días. Entonces pienso en Scalabrini Ortíz, y sólo recuerdo el hombre que está solo (este sin acento) y espera. Pero creo recordar que nunca lo leí. Entonces me anoto en la cabeza: leer el hombre que está solo y espera. Leerlo para ver si puedo pensar en por qué los locales de Scalabrini Ortíz están cerrados, el era radical, y después peronista (¿y después peronista? No sé, nunca lo leí.) y entonces habrá alguna clave. Necesito alguna clave. Entonces paso por el local ese, ese al que mandé un mail, que venden sillones. Claro, porque quiero un sillón. Pero, ¿será momento para comprar un sillón?. No sé. para mí hasta ahora nunca fue monento de comprar un sillón. Pero bueno, yo paso, igual el del mail no debe tener mucho que hacer. Digo, por lo de los locales de Scalabrini Ortíz.

El otro país o 5 siglos igual...

El otro país


He visto al otro país,
descalzo en el arenal
con ojos de cunumí
Preguntándonos por la dignidad.

He visto al otro país
vestido de soledad,
durmiéndose en el anden
sin tener a qué puerta golpear.

He visto al otro país
pidiendo la libertad,
de aquellos que encarceló
sin explicación, tanta impunidad.

Lo he visto jugándose
entero por los demás.
De blancos pañuelos va,
déjenlo pasar, déjenlo pasar.

Lo miré soltar su esperanza al viento
como una pandorga de sol en vuelo.
Lo miré volver del trabajo incierto.
Con el puño alzado lo sigo viendo

Lo miré pelear defendiendo un sueño.
Lo miré en tus ojos, che compañero.
Tan intensamente,
lo sigo viendo, lo sigo viendo

He visto al otro país
en nuestros hijos, mi amor,
en la tremenda ilusión
de creérmelo, de creérmelo.

Me duele debo decir
en la cantora que soy,
en la maestra de ayer
una y otra vez, una y otra vez.


Teresa Parodi

Mar del Plata en mayo

Estupidez

¿Cuándo fue que empezó a ser más importante el ruido de la puerta de un vecino a lo que transcurre en mi casa?
Creo que fue al mismo tiempo que empecé a mirar demasiado TN.

Todo llega

Al fin, lo más lindo que me pasó en la vida, llegó (hace más de año y medio...).

Caras y caretas

Las caras hechas generalmente son caras duras.

Cerrazones

Hace rato que no me cierra este blog.
Rato largo que no me cierran mis trabajos.
Digo yo, ¿no será momento, de hacer lo que verdaderamente quiero?

Fotos de miércoles

Del 83

Hay hombres que se hacen buenos, para los demás, cuando se mueren.
Y los hay buenos cuando viven.
Ayer me di cuenta que, de creer en Dios, debería agradecerle haber vivido esos años. De aire libre finalmente, de Serrat, de Recuerdos de la muerte, de juicios justos. Pero mejor, le agradezco a la vida.

Las cosas que pasan.

A pesar de todas "las cosas que pasan", tengo la sensación de que todo está dicho, sensación que que mi razón niega, con todo criterio.

Es quizás porque existe tanta palabra puesta, escrita o hablada. Los discursos, los blogs, los mails, las redes ¿sociales?, los comentarios de las noticias en los diarios, las llamadas a las radios, y siguen las firmas.

Entre toda esa palabra, hay poca lectura, poca escucha. Menos comunicación aún. Tanto anonimato impune, y donde no hay anonimato, ¡que bueno sería que lo hubiera!. Por eso, o está todo dicho o ni sabemos que es lo que se dice. Y a la larga una especie de impotencia: pido, reclamo, pero tan poco llega adonde debe llegar, y si llega, no importa demasiado.

Siento que las cosas que pasan, pasan, y quizás pocas menciones honrosas merezcan ser leídas y escuchadas.

Existencialismo a lo Sabina

Cuando busco el verano en un sueño vacío,
cuando te quema el frío si me coges la mano,
cuando la luz cansada tiene sombras de ayer,
cuando el amanecer es otra noche helada,
cuando juego mi suerte al verso que no escribo,
cuando sólo recibo noticias de la muerte,
cuando corta la espada de lo que ya no existe,
cuando deshojo el triste racimo de la nada.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los apagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra.

Cuando siento piedad por sentir lo que siento,
cuando no sopla el viento en ninguna ciudad,
cuando ya no se ama ni lo que se celebra,
cuando la nube negra se acomoda en mi cama,
cuando despierto y voto por el miedo de hoy,
cuando soy lo que soy en un espejo roto,
cuando cierro la casa porque me siento herido,
cuando es tiempo perdido preguntarme qué pasa.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los apagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra.

Nube Negra - Joaquín Sabina

A un semejante.

Vení que afuera está el turbión,
de tanta gente sin piedad,
de tanto ser sin corazón...


Eladia Blázquez

La Cumbrecita

A pesar de no tener sonido, escucho el ruido del agua y el aire fresco. Desearía volver ahí ya.

Santa Fe al 1200

Domingo de febrero, a eso de las 6 de la tarde.

Galería Güemes

Me sorprendió no haberla visto antes. Entre San Martìn y Florida, cerquita de Plaza de Mayo. Una tarde de lunes lluvioso.

De la misteriosa

Creo que si hubiera visto esta foto hubiera creido que no es Buenos Aires. Pero lo es. Medrano y Paraguay. Ideal para estar de vacaciones.

Verde y celeste

Quisiera acordarme todo el tiempo que hay un cielo celeste, y un verde intenso. Un lugar en el que el silencio es paz, blanco. Con ruidito a agua, fresca, clara. Donde la noche es oscura y hay frazadas en enero.

Donde me gustaría estar ahora, sentada en el balconcito, haciendo con el palabras cruzadas, decidiendo la remera del día. Esperando al "rubio" de la Land Rover.

Contenta de haber estado y de acordarme hoy.

Ya quisiera yo

Ya quisiera yo ser librepensador,
no oír el rugir de tripas de tantos, ni su llanto, ni su dolor,
establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente,
manejarme bien con toda la gente.

Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos,
regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto,
sin tener que poner la otra mejilla para nadie,
a no ser amenazado por ningún indeseable.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos,
las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.

Quisiera ser más listo, pasar de largo,
saberme libre de culpa y limpio de pecado,
y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa,
sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.

No entender de política, ni de sus actualidades,
convencerme que es red de araña, nido de alacranes,
y mutilar mi alma y mi esencia de animal social,
saberme superior a tanta frivolidad.

El caso es que me afectan, quizás
demasiado, la tristeza de los suburbios, el drama urbano,
saber que seremos caníbales dentro de poco
y que no habrá carne suficiente para todos.

El caso es que me afecta, quizá más de lo normal,
tener tanto miedo al cruzar mi portal,
ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto.
Quizá debería ver menos el telediario.

Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose,
librarme de etiquetas, hasta la de hombre,
y entender que sólo yo me entiendo
y que no me entiende nadie,
ser un buen ciudadano formal y respetable.

Omitir de mis canciones palabras como:
compañero, obrero, justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo,
y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos,
contar alguna anécdota graciosa
de cuando era quinceañero.

El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del
metro y las aceras, también las que me quedan lejos,
las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.


Ismael Serrano

Memoria

Me preparo para las vacaciones, para nuestras vacaciones. No quiero olvidarme de nada. Pero quiero olvidarme de todo.

Vida cotidiana

Los ruidos que se escuchan por la ventana (sólo esos que no me alteran) me hacen pensar todos los movimientos de una mujer que cocina, que abre y cierra puertas, que cocina con todo su amor para los que quiere.

Lunes a la mañana.

Busco la canción de Damian Rice, esa que dice Aleluya en alguna parte. La encuentro de casualidad. Paso por los edificios altos, esos que ayer miramos. Me pienso viviendo en otro lugar. Mientras, me acerco al trabajo.

Terapia fallida

Algo que aprendì en mí última terapia, fue que, si bien no se pueden modificar situaciones que nos hicieron daño en el pasado, se pueden pensar distinto para que duelan menos. Menos mal que lo aprendí. Con algunas cosas no puedo aún...

Palabras más, palabras menos

Me topé, dando vueltas por ahí, con las palabras clave de este blog.

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