Aprendiendo

Dice Silvio Rodriguez:

"Lo más terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida..."

Desde el segundo verso, estoy tomando lecciones intensivas...

Mi fin de semana

Toda su ternura
Sus caritas graciosas
Las compras para hoy y mañana a la mañana
La tele en la cama
La comida en la cama
Las miguitas
La espera por Bob
Su abrazo
Sus besos
Su mirada con mis ojos cerrados
Su llegada
El desayuno
El pan y el queso
Las facturas
Las mismas calles por mi culpa
El autocine que ven otros
Las siete de la mañana
Mi felicidad

Mails de la mañana

Cómo voy a extrañar sus mails de la mañana...

Y

Y tengo
Y quiero
Y puedo
Y soy

Marzo

Hoy a la mañana, cuando me bajé del subte, sentí que el otoño estaba cerca.
Falta, pero lo sentí en febrero.
Y con el otoño vendrá:
Dar clases los lunes
Tomar más café “apenas cortado”
Lavar el acolchado
Regalarle un pullover de cuello alto

Una imagen...

Pensaba en palabras. Sueltas, que expresen acción, sin verbo.
Pero pensando en palabras volví a las imágenes, a las sensaciones.
Como una foto que quería y tengo.

Me voy...

Nos vamos.

Esquina

Paso por esa esquina casi todos los días.
Y en segundos me detengo en un momento.
Y me pierdo (otra vez) desde alla hasta aca.

Debate

Me debato entre lo que quiero decir y en pensar que no es necesario decir nada.

Cada tanto me ataca una inmensa nostalgia.
Nostalgia de volver a ser 5 otra vez.
Nostalgia de un pullover azul, tejido por mí, gigante, para la playa.
De algunas cartas que se perdieron.
De tardes con la persiana baja, por el calor.
De cassettes que tardaban en llegar al lugar indicado.
De sus paseos en auto.
De su compañía.

De noche

Se mueve, me busca. Me encuentra.
Sabe que me gusta que se mueva, que me busque, que me encuentre.

1001 (casi, casi un tango)

Aposté 1000 veces, y perdí otras tantas.
Y en la 1001 me tomé revancha.

Todos somos culpables

Ella, con el pelo desgradablemente rojo, ficticio, dice que a cualquiera puede pasarle esa tragedia (en referencia al accidente en el que alguien que consumió drogas y alcohol accionó el freno de mano). ¿A cualquiera?

La señora de seguridad no me deja entrar con la mochila. Tengo que depositarla en una bolsa con cierre y ¿candado? y llevarla conmigo. ¿Somos todos ladrones?

¿Por qué los que son nunca son y los que no somos podemos ser?

El tiempo libre y los jabones ( de hace unos meses...)

En semanas de poco trabajo, o de buena administración del mismo, pierdo mi tiempo.
Y me dedico a estas cosas...

A punto de terminar un jabón, de esos que se llaman de tocador, me surgen muchas dudas: ¿lo junto con otros de distinto color, aroma y marca que ya fueron utilizados casi hasta su final? ¿lo uso hasta agotar toda su materia? ¿lo tiro?
Ahora bien, si elijo la primer alternativa, en realidad nunca usaría un jabón esencialmente nuevo.
Si lo uso hasta su propio fin, surgiría el problema de su propia utilidad, la de asear, que se vería afectada por su masa casi efímera.
Y en el tercer caso, daría a mi propio espíritu una sensacón de injusticia, ya que el precio que yo pagué por el producto haría que su costo aumentara en sólo un segundo.

Este mundo está mal hecho. Siempre lo digo.

Miércoles a la noche

Buscamos un lugar donde por unos días no haya tiempo.

Grafías

Busco fotos.
Pierdo fotos.
Hace rato que mis fotos no son mías.
Hace rato que estarán en algún cajón.
Perdidas de mis ojos.
Escuchando historias que no fueron así.
Pienso en fotos nuevas.
Mientras, ordeno mis fotos viejas.

Haber

Hay calles empedradas y de las otras.
Hay un supuesto verde que no está.
Hay un mundo adentro de otro mundo.
O un mundo adentro del otro mundo.

Coherencia

Es que me gusta.
Y me gusta hasta que no le guste lo que no le gusta.

¿145 veces ya?

Me encanta verlo sentado en el umbral de mi casa.

La importancia de la ese...

¿Cómo es?
“Me gusta tanto que me encante”….
¿o que me encantes?

Y ¿Cómo es?
“La rumba se ríe,
No sabe si es rumba.
Será un momento nada más,
De eternidad.”
¿De esos que me da? ¿O que me das?

La nada misma.

Bueno, estoy aquí en el lugar de todos los días.
Me picó un mosquito.
Leo el blog, ese de las oficinas.
Leo un artículo sobre Sartre y el existencialismo.
Ya tomé café, mate cocido y café.
El tiempo acá es tremendamente lento.

Cuadras

Me encanta que se vaya caminando.
Así puedo acompañarlo un ratito más.

27

Fueron 27 horas de sábado y domingo.
De fiaca compartida.
Fueron sólo 27 horas…

Mañana en la oficina.

No hay mucho para hacer esta mañana de lunes. Llego tarde y hubiera podido hacerlo más aún. No anda el Server. Pero hay Internet.
Aprovecho (no hay ocupantes en el escritorio) y levanto la persiana americana. Y me doy cuenta que hay persianas americanas y cortinas romanas.
No miro el reloj. No quiero saber la hora. Recién a partir de las 12. Pero, ¿cómo saber si son las 12 si no miro el reloj?. Como sea. Ya lo miraré.

Lunes a la noche.

La luz es tenue. Hay cosas sobre la mesa. Hay muchas cosas sobre la mesa. Yo digo que no podría no tener esa mesa. Pero puedo pensar en otra mesa. O puedo pensar en otros muebles. Y hasta puedo dejar de pensar, y tener otros muebles.
Pero hay cosas sobre la mesa.
Hay dos mantelitos arrugados. Hay dos copas que cambian el contenido de a ratos. Hay cigarrillos con ganas de ser fumados, a veces. Hay un trabajo que voy a terminar muy tarde y ni siquiera sé si voy a terminar . Pero no me importa.
Hay todo lo que me trae, todo lo que me deja, todo lo que me da. Lo que dice, lo que digo.
La luz tenue. Como una foto que me había imaginado.

Canciones

Estoy escuchando canciones. Canciones sueltas, como suelo escuchar, como se suele escuchar.

Y me voy dando cuenta que hay música que es sólo de un tiempo. Es decir, hay música que sólo pertenece a un momento, a unos olores, sensaciones, personas, pero que después ya no muestra nada. No desencadena ninguna imagen, y me lleva a lugares que ya no son míos. Que son simplemente recuerdos. Por lo tanto, sólo me sirve para recordar situaciones, momentos y personas. Y para mí la música no es eso, no es recuerdo. Me pasa eso particularente con Serrat. Muy poco de él me gusta hoy. Puedo escucharlo recordando cómo me gustaba, pero nada más. No me vuelve a gustar.

También me pasa que voy escuchando canciones y voy tomando frases que dicen cosas que quisiera decir. En algún momento las uniré para ver que sale ... (si si si, como las frases que escucho por la calle de la gente que pasa por ahí...).

Idas y vueltas

Me encanta cuando viene, y se va para volver.

Sentidos

Estoy reencontrándome con sensaciones que, por olvidadas, no sé si alguna vez fueron.
Pero están ahí, todas para mí (bueno, creo que no sólo para mí...).

Ahora

Estoy leyendo muy poco. Sólo unos cuantos blogs, que con y por curiosidad, repaso.
Tampoco me sale mucho escribir.
Como si no me quisiera distraer de sentir.

Ellos

Todos se mueven. Van, vienen.
Van a llegar a algún lugar, del cual se volverán a ir.
Ellas usan polleras ajustadas y zapatos de taco. Finitos.
Ellos camisa y corbata.
Después entran a algún edificio espejado y ya , para mí , no existen más.

Nadas que son mucho

Me dice: "hay nadas y nadas"
Yo pienso: "No hay nada como nuestra nada"

Hay cuatro ventanas y las cuatro están cerradas. Ni un poco de luz entra.
¿Por qué casi nada de lo que a mi me gusta coincide con el lugar donde trabajo?

De la mañana a la noche

Me despierto, y lo primero que aparece es la noche anterior.

Perdida

Ahora que me pierdo, estoy más encontrada que nunca.

El día

La mañana, pesada, lenta, agobiante. La tarde, el café, la espera.
Pero está la noche, la puerta de casa, sus cigarrillos y sus abrazos.

Despierta

Me cuesta tanto volver de los lugares adonde me lleva, que no quiero ir a dormir.

Pregunta

A veces me pregunto ¿Por qué es tan lindo?
Y otras, ¿por qué me pregunto por qué es tan lindo?
Y ahí ya no me pregunto más nada, sólo disfruto.

Escribir

Quiero escribir pero en mi cabeza sólo surgen obviedades.
Son muy lindas, pero obvias.
Entonces las disfruto yo y mi cabeza.

Domingo

Café oscuro (muy oscuro). Solcito, o mejor, luz por la ventana.
Música que viene de afuera, pero que no está mal.
Y ganas de más domingos.

Dice...

Silvina Garré:
"... mi religión es algo de niñez,
niñez para escapar..."

Ubicación

Digamoslo así:
Son momentos (definitivos) en los que personas de siempre, ahora son otras.
Y todo se ubica en su lugar.
Quizás nunca estuvieron.
Por eso nunca están.

Ser y hacer

Hoy recordé una frase que dice algo así como "uno es lo que hace"...
Yo espero ser lo que hago, menos lo que hago en el trabajo...

Pregunta

Me encanta cuando me pregunta si me quedé "callada de escribir".

Dos martes

Hoy caminé por las mismas calles que hace una semana. Pero el martes pasado el camino fue más bonito.

Color

Hoy tengo mi color, aunque no haya tomado sol.

Noche de martes

Nos despedimos en la puerta, pero en realidad, nunca se fue.

Florida

La esquina de Tucumán y Florida no es de Buenos Aires, es de Mar del Plata.

"Cosa linda"

Volví a escuchar "Cosa linda" (No te va a gustar).
Esa que dice: ... cosa linda me trajo la vida ...

Vuelta

Volví a la oficina. Pero antes, anduve en taxi por Buenos Aires.
Mirando Corrientes de mañana, me dieron ganas de caminarla a la tarde.

La luna

Cerca de Carlos Paz, quizás La Falda. La luna me seguía, o quizás yo a ella. Al rato se escondió entre las sierras. Sentí que la vida era algo parecido a eso.

Sábado y Domingo

Subí a conectarme, a pesar del café en la mesa. Y encontré justo lo que quería encontrar.

Ida II

23, pasaron 23. Y yo vi 23 hace poco. Enseguida descubrí que era 23. Décimas de segundo tardé en darme cuenta. Me gusta ganarme esos juegos: adivinar que película es en el menor tiempo posible.

Sí, sí, es con Jim Carrey, ese que me cae simpático.

Ida

00:51 marca el relojito de números rojos del micro. Números que se forman con puntitos uno al lado del otro. Y en un momento, los segundos siguen el ritmo de Divididos.

Viaje II

Tengo ganas de irme, y también tengo ganas de volver.

Viaje

Me voy a la ruta.
Llevo todo lo que tengo que llevar, y no pesa.

Días

Distintos.
De siestas a la noche y a la tarde,
de las mismas calles, pero nuevas.
En los que me distraigo y me pierdo en el tiempo;
de músicas de antes y de ahora, mezcladas, juntas.
De mucha ternura, de besos, de sorpresas.
Días que quería.

Viceversa

Perdí la noción del tiempo, y encontré un montón de ternura.
(aunque realmente fue al revés...)

Luz

Miro el sol por la ventana y no puedo entender cómo estoy acá*.

(*acá: una oficina)

Fe de erratas

Cuando alguien dice "hace mucho que...", quiere decir "tengo ganas de..."

Pensar

Si es, si no es,
si puedo, si no puedo,
si lo sé, si no lo sé.
Sólo quiero ser y estar, dejarme llevar.

Como un dolor de muelas

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera…
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto…
del corazón.

Subcdte Marcos

Cada uno escucha...

lo que quiere oir...
No sé si la canción dice eso, pero yo escucho:

"arrastrando abandono,
el amor, era olvido"

Cuándo

Cuándo será la luna,
cuándo será la brisa (si, ya sé, en verano)
cuándo el azul adentro.

Quién

Quién escuchará mis quejas,
quién sabrá la película que más me gusta,
quién me llamará el lunes a la mañana...
Hoy toda la soledad es mía.

Buscados y desencontrados

Me decís que viajaste, que creías que ya no podías.
Te digo cosas que ni sé que son, pero las digo, y mientras, miro tus manos y tu color.
Volvés, sí, volvés, pero te fuiste, y volvés.
Confundís la y con la ll, y es la única vez que me gusta.
Pero, vos buscás y yo no encuentro.

Locos de atar

Sabina antes escribía estas cosas...



Estábamos en lo mejor
cuando sonó el despertador
como un jarro de agua fría.
El vino dulce del placer
se avinagró sobre tu piel
y la mía.
De nueve a dos, de cuatro a seis,
yo, que he nacido para rey
trabajando por dinero…
¿Y si te quitas el jersey
y nos sacamos otra ley
del sombrero?
Diles que no
piensas fichar,
pon el reloj
a la hora de los locos
de atar.
El lunes es el día peor,
bailar con un ordenador
el bolero del masoca.
Volviéndole la espalda al mar,
sin un mal beso que leevarse
a la boca.
La fuerza de la gravedad
del cielo nos exiliará
cuando subas la persiana…
¿Por qué no hacemos el amor
y tiras esa ropa por
la ventana?
Diles que no
piensas fichar,
pon el reloj
a la hora de los locos
de atar.

Otra vez ( ahora musical)

Yo avisé...

Rarezas

Me llama mucho la atención, y a la vez me angustia, esa distancia que existe entre los hechos colectivos y la perpeción individual que cada uno tiene de ellos. Sé, porque a mí me pasa lo mismo, que hay un gran desinterés por las elecciones, pero no puedo dejar de pensar que aquello que haga mi vecino, mi compañero de subte y de chat, va a influir en nuestras vidas. No puedo entender como no se entiende. No puedo. Entonces, vuelvo a algunas lecturas de antes:

"El primer fruto de esa imaginación -y la primera lección de la ciencia social que la encarna- es la idea de que el individuo sólo puede comprender su propia experiencia y evaluar su propio destino localizándose a sí mismo en su época; de que puede conocer sus propias posibilidades en la vida si conoce las de todos los individuos que se hallan en sus circunstancias. Es, en muchos aspectos, una lección terrible, y en otros muchos una lección magnífica. No conocemos los límites de la capacidad humana para el esfuerzo supremo o para la degradación voluntaria, para la angustia o para la alegría, para la brutalidad placentera o para la dulzura de la razón. Pero en nuestro tiempo hemos llegado a saber que los límites de la «naturaleza humana» son espantosamente dilatados. Hemos llegado a saber que todo individuo vive de una generación a otra, en una sociedad, que vive una biografía, y que la vive dentro de una sucesión histórica. Por el hecho de vivir contribuye, aunque sea en pequeñísima medida, a dar forma a esa sociedad y al curso de su historia, aun cuando él está formado por la sociedad y por su impulso histórico."

CHARLES WRIGHT MILLS: La imaginación sociológica. FCE, México

Resplandor eterno

Otra vez. Otra vez y habrá más.
Ahí estaban Joel y Clementine, bah Tangerine.
Otra vez recordándome el significado de dos.

Encuentra

El que busca ¿encuentra?

Papel

Tengo que sentarme a escribir y me siento Barton Fink.
Por suerte mis paredes no están empapeladas.

Todos y nadie II

El link al monólogo de la hora 25 está en español español. Horrible.
Aquí va en inglés...

Todos y nadie.

Hace unos días ví nuevamente el monólogo delante del espejo de un baño de disco, a Edward Norton en La hora 25 de Spike Lee.




Recién, en la ducha, creé mentalmente el mío:

¿Saben qué? ya sé que él ya no llama y "ella que ya no llama". Ya sé que él está de novio y puf, desapareció. Ya lo sé idiota. Ya sé que apareciste y ni siquiera tuviste el coraje de hablar. Ya sé para qué apareciste. Ni siquiera sabés que yo quería lo mismo que vos, cuando apareciste. Ni siquiera eso. Ya sé que me paso horas con la PC encendida, esperando que ocurra eso que no ocurre en la vida real, porque nadie escucha, porque nadie dialoga, porque todos hablan. Ya sé que a nadie le importa un coño votar, por más que nos vaya la vida en eso por delante, pero que el 80 % sigue pensando que encerrados en sus casas y comprándose unos cuantos Ipods pueden lograr la felicidad eterna, mientras afuera asaltaron a dos viejas y un indigente apareció degollado en el callejón. Ya sé que a nadie (80 %) le importan los posts de los blogs, pero todos escriben sin leer los que escriben los otros todos sin ellos, que no hombre, que no sabés que nadie sabe leer ni escribir, apestan las faltas de ortografía, las quejas constantes por la quintita propia y las fotos pedorras que ahora se llama avatares. Apestan. Saben qué Serrat y Sabina? ya sé que tienen que cobrar en euros sus cachet ( se escribrá así...) y por eso cobran 200 mangos una pedorra entrada a cesped, que les importa un pedo el Sur, Argentina y Boca, que es todo un puto negocio. Ya sé Serrat que hoy no puede ser un gran día, porque llueve, porque tengo que trabajar para pagar las putas expensas y la conexión del puto internet que me sirve para postear este pedorro post. Ya sé. Me cansaron las ausencias, me cansaron las faltas de respuesta, me cansan los pelotudos que como yo viajamos en el subte como el culo y ni siquiera nos ponemos a analizar para que mierda lo hacemos. Me cansó la tele, me cansó mi vereda, me cansan los cochecitos de bebés por la calle con madres que te lo tiran como diciéndote: Yo soy más que vos, yo tengo un hijo, dejame pasar. Te dejo pasar si se me canta el culo. Si no paso yo primero. Me cansan los idiotas que no piensan, que no escuchan, que creen que tomar cerveza y cerveza y cerveza es cool, que creen y que no piensan. Me cansan los pelotudos que bardean. Me cansan los pelotudos que se creen que son más que vos, que te ningunean porque son unos pedorros que no tienen idea de la vida. Cansada como estoy, me voy a ver una peli. Si trabaja Edward Norton o Sean Penn, mucho mejor. Quizás "me olviden" del todo y nadie.

Crudeza

A veces, el amor se convierte en morbo y la amistad en traición.

Contradicción

A veces estoy tan preocupada por mi vida, que no puedo vivir.

Definción para un 9 de octubre

Hace unos años ( creo que 10) dediqué un libro con esta frase robada a Ernesto Guevara. Era un libro para alguien a quien conocía poco y quería mucho: Pablo. Quizás lo recuerde él también.

... pero si usted es capaz de temblar de indignación cada vez que se comete una injusticia en el mundo, somos compañeros, que es lo más importante...

Somnolencia II

Una cosa y unas gentes que no me gustan, pero de quienes no puedo despegarme.

Un libro por la mitad de Loïc Wacquant

Otro de Economía de dos chilenos (creo)

El de la Wainermann aún sin empezar

La nota de ADN de Bauman en el segundo párrafo

Las películas de esta semana y la pasada que se me escaparon

La cena en Caballito que me perdí el jueves

Las películas del Malba que no veo ni veré

Las cuadras que no caminé y toda la culpa que eché a aquél que se me cruzara por la calle.

Todo eso en mí, espera que suene el despertador.

Somnolencia

Estoy casi dormida, anestesiada. Lo lograron de a unos cuantos. Eran muchos. Todos iguales y todos distintos.
Pero hoy, me despertó:
...memoria hostil de un tiempo de paz, sin paz...
....remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender,
que ayer no es hoy, que hoy es hoy,
y que no soy actor de lo que fui.

Central.

Ayer, una señora con su hijo, al costado del Banco Central por Reconquista, pedía:
"Una moneda por favor..."

La pregunta.

Uno espera. Pero, ¿qué es lo que uno espera?

11 de septiembre

... Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor...

¡Viva Chile, viva el pueblo, vivan los trabajadores!

Parecido a la felicidad...

No me gustan las necrológicas. Me gusta recordar que hay hermosos momentos con hermosas personas. Esta muerte me toca en un particular sitio (algunos que seguramente leen esto saben muy bien por qué). Y además, me toca, porque recuerdo, allá por el 90 (creo) cuando estuvo en Argentina y yo escuchaba Guitarra Romana y Non ti scordar di me. Y son recuerdos de algo muy parecido a la felicidad.

Oficinas.

No leo poesía. Pero creo que en todo puede haberla.
Salvo, en las oficinas.

Trelew.

El placer de leer a Tomás Eloy Martínez.

Regreso a Trelew

LANACION.com Opinión Sábado 25 de agosto de 2007

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Culpa.

El viernes fui al cine.
Vi "Corazones".
No me gustó.

Una de amor.

" ... a veces te extraño tanto que no puedo soportarlo..." (o algo parecido...)

Jack, protagonista de Brokeback mountain (Secreto en la montaña)

Final.

En diversas situaciones, dejar de creer y de querer, van de la mano.

Vínculos.

Ella me contó que su hermano se lo dijo. Que la cuñada se peleó con la hija de su marido. Que se dicen te amo. Que la extraña y no ve el momento de verla.

Después se fue y dos horas más tarde, debe haber llegado a su casa.

Entonces, me conecté. Estaba lleno de "muñequitos verdes". Pero estaban todos "No disponibles".

Afinidad.

"Yo también soy como un náufrago,
en la furia de éste mar.
Tengo pies y tengo alas,
y me cuesta continuar..."

Silvina Garré - Para abrazarte.

Peor que eso...

" Me despierto de una pesadilla y descubro que la vida es aún peor..."

El protagonista de "El huevo de la serpiente"

Los inexistentes

Los inexistentes
Por Eduardo “Tato” Pavlovsky

Página 12 - Jueves, 02 de Agosto de 2007
Lois Wacquant, discípulo de Bourdieu, nos introduce en el ghetto de Chicago y el suburbio industrial en París. Allí nos señala que las estructuras y políticas estatales tienen un papel fundamental en las articulaciones de clase, lugar y origen de esas marginalidades. El nombre que elige este polifacético sociólogo francés es el de marginalidad avanzada. Cinturón negro y cinturón rojo son las denominaciones para ambas marginalidades (vidas desperdiciadas, los que no existen o los hombres de las cifras y estadísticas. Algunos ya no funcionan como seres humanos).
Manuel Delgado, un antropólogo catalán, en su libro Sociedades Movedizas concluye que se hace pensar, a través de la sociología científica (muy bien paga por las multinacionales de turno), que son las identidades y no por lo tanto los intereses –no las injusticias y la falta de intervención del Estado– las que producen malentendidos culturales que se resolverán a través del diálogo y reconciliación de partes.
Multiculturalismo –concepción apolítica, aeconómica, asocial e histórica de la noción “cultura”.
Surgen entonces los expertos en “resolución de conflictos” –los mediadores culturales–, los terapeutas de comunidades, que intervienen con todo tipo de fiestas de “diversidad” y jornadas interculturales. Lo económico, o el Estado, no existe como causante de esas tremendas desigualdades sociales y económicas que se pueden solucionar a base de diálogos éticos, de cómo se administra el conflicto de base y hacerlo callar en sus verdaderas causas.
De ahí, de esta filosofía, surge la retórica de los derechos humanos basados en el amor y la comprensión recíproca. Como si los derechos de los humanos tuvieran existencia autónoma y “pudieran seguir alimentándose de la pura virtud”.
La tolerancia en este caso es de por sí un concepto que presupone la descalificación de lo tolerado.
La opinión pública percibe así al racismo como una patología localizada (ej.: los skinheads), que puede ser combatida y debe serlo. De este modo los inmigrantes, vagabundos, los “sospechosos”, además de causar conflictos como minorías excretables, han “creado” la aparición de estos parásitos característicamente suyos, que son los racistas.
¿Qué dice el racista?: Toda la culpa es del inmigrante. ¿Qué dice el antirracista trivializado por los medios de comunicación o por los altavoces oficiales en la materia?: Toda la culpa es del racista.
Conclusión: suprimámoslo a uno y a otro y el orden alterado será suprimido.
Esto ejemplifica a la estigmatización como ese mecanismo que le permite a la mayoría social, o al Estado, delimitar con claridad a una minoría como causante de los males que afectan a la sociedad y que se evitarían si fuese eliminada.
Ellos dicen (la mayoría silenciosa): hay racismo, lo sabemos, pero no porque haya injusticia o explotación subhumana. Hay racismo porque hay racismo. Una adecuada formación de masas, con buena educación cultural, puede eliminar la tendencia casi congénita a excluir a ciertos prójimos y todo se acaba.
En resumen: el problema de la inmigración en Francia (o los negros de Chicago) no es poder vivir con la diferencia, sino si se puede convivir con el escándalo moral de la explotación humana indispensable para el actual modelo de desarrollo económico. Parece que podemos, si el OTRO acepta su no existencia –su no existencia de la dignidad humana– con un trabajo que lo dignifique y le permita re-construir el mundo o cultura del trabajo hoy ausentes.
Eso que dan en llamar la realidad es una construcción política y social determinada desde los centros de poder encargados de la producción y distribución de significados, para cuya eficacia resulta indispensable el concurso de mayorías sociales en cuyos temas de representación ya estaban presentes y activas las lógicas de, y para, la exclusión. La creación de un buen imaginario es indispensable (ordenado y ordenador). Siempre todo lo define el imaginario social construyendo las complicidades civiles. ¿O todavía no lo aprendimos?
Bernardo Kliksberg, economista asesor principal del PNUD para América latina, dice que 50 millones de jóvenes latinoamericanos están fuera del sistema educativo y del mercado de trabajo. “Su situación es explosiva. No tienen acceso a un primer empleo. Se generan grupos de parias en los márgenes de la sociedad. La sociedad los repudia, exigiendo su ‘disciplina’.”
Existe un 50% más de desempleo femenino –de donde surge gran parte de la prostitución, 20 millones de niños menores de 14 años son explotados laboralmente y siete millones en las más degradantes tareas como la prostitución, la pornografía y el tráfico de drogas.
América latina produce alimentos que permitirían satisfacer las necesidades del triple de su población actual. Sin embargo 53 millones carecen de alimentos suficientes.
La criminalidad juvenil crece. De 100.000 habitantes pasó de 12,5 en 1980, a 25,1 por ciento en el 2006, la principal causa es la violencia. “Una juventud desocupada y sin esperanza (y sin noción de cultura del trabajo) alejada del sistema educativo y con familias desestructuradas por la pobreza, crea vulnerabilidad. El refuerzo de mano dura frente a la población no hace más que romper sus tenues vínculos con la sociedad.”
La mano dura aumentó la población carcelaria pero no redujo las tasas de delito por no atacar sistemáticamente sus causas: trabajo, educación y familia. Esto tiene que convertirse en Política de Estado.
En Santiago del Estero el 40% de la gente no tiene cobertura médica. El sistema de salud está colapsado, saturado y en crisis. Los hospitales tucumanos son un refugio contra la pobreza. A las altas médicas les cuesta irse. ¿Adónde? Los profesionales dicen que el problema no es aumentar las camas sino resolver el problema socioeconómico de las familias: “se quedan en el hospital porque su situación es mejor que en su casa, comen y están protegidos”. En la provincia hay 300 centros médicos, 267 no tienen internación.
Me gustaría que la futura presidenta se refiera a estos temas escalofriantes y a si existe alguna solución. Nunca en el país hubo tanta diferencia entre la riqueza de unos pocos y la pobreza de muchos más. ¿Acaso exagero?

Poesía

Hacia el porvenir partieron sombras,
rumbo a mañana, algo de oscuridad.
Fue sobrevivir porque el sol de hoy
no pudo más.


No estarán completas las auroras,
quejas de mi lucirá la claridad.
Porque lo que yo tanto pretendí,
demorará...


Por más que quise bendecirme,
y más, purificarme,
yo era carne, yo era yo.
Lo que con amor hacia una mano,
lo rompía con otra el desamor.
Yo no creo que haya sido en vano,
pero pudo ser mucho mejor

Hacia el porvenir partieron sombras,
cuando no alcance sólo podré alertar...
Si alguien me oye allí,
no se olvide pues, de iluminar,
de iluminar.

Silvio Rodriguez (Hacia el porvenir)

Escritura.

Hoy leí en La Nación ( que va a hacer...) esta semblanza de Bergman.

Escenas de la vida de un genio
A los 89 años, falleció ayer el cineasta sueco que indagó como nadie en las profundidades de la condición humana

No sabremos si la muerte habrá tenido para él, como la imaginó más de una vez, el empolvado rostro de un payaso: aquel de mirada obscena y risa maliciosa que acosaba a Carl, el pobre tío inventor entre cuyos papeles encontró la inspiración para En presencia de un payaso (1997), o aquel otro, blanco y sin secretos, que conversaba mientras jugaba al ajedrez en El séptimo sello y había sido –como él mismo admitió– “el primer paso en la victoriosa lucha contra el miedo a la muerte”. La obra de Ingmar Bergman, al fin, conformó una única y dilatada película que era como un eco de su propia vida y sus propias angustias, un interminable interrogante sobre el sentido de la existencia, la muerte, el amor y la fe. Y también sobre la fascinación irresistible de la ficción, del arte como la tabla de salvación a la cual aferrarse como al espejismo que distrae y consuela y quizás hace posible elevarse cuando la muerte asedia y la única sensación que se percibe es la del hundimiento. La ficción del cine o la del teatro –por donde empezó su trayectoria impar– eran su modo de combatir el caos, de organizar el desorden. En ese afán, este gran inquisidor del alma humana puso cada vez más sus propias experiencias bajo el microscopio en una progresiva profundización de los grandes temas existenciales. Así, hizo del cine un espacio para la meditación filosófica y echó luz sobre la tragedia de la condición humana. No extraña que él solo ocupe uno de los capítulos más trascendentales de la historia del arte contemporáneo: su obra impuso al mundo una nueva forma de aproximarse al fenómeno cinematográfico. Sobre Ingmar Bergman se ha escrito todo, o casi todo. Se ha escudriñado en su biografía en busca de señales que explicaran el secreto de su genio; se lo interrogó –la mayor parte de las veces, en vano– esperando recibir, encerrados en los estrechos límites de las palabras, los sentimientos e intuiciones del mundo y de los hombres que él fue atrapando y traduciendo en imágenes durante casi toda una vida; se le destinaron los elogios más justos y los más ampulosos; sus películas, sus piezas teatrales, sus declaraciones periodísticas, sus puestas en escena, sus libros fueron desmenuzados hasta el descuartizamiento. Poco puede añadirse en estas pocas líneas de despedida. Habrá que repetir que ninguno de los grandes temas de la existencia le fue ajeno: de la vulnerabilidad del ser humano y su incapacidad para alcanzar los propios objetivos a las inestabilidades de la relación amorosa, del desasosiego y el temor ante el silencio de Dios a la soledad del individuo y la hipocresía que suele contaminar la relación con el prójimo. Y habrá que recordar datos sustanciales de su biografía: su nacimiento en Upsala, en 1918; su condición de hijo de un severo pastor luterano cuyo rígido código moral no admitía contravención alguna; su descubrimiento de las marionetas, origen de su fascinación por el teatro y en general por todo el arte de la representación; el famoso episodio doméstico de la Navidad de 1928, cuando un canje de regalos con su hermano mayor Dag le puso en las manos por primera vez un proyector de cine; sus primeras experiencias de espectador. También las primeras manifestaciones de esos demonios interiores que colmaron su infancia de pesadillas y arranques irracionales y que serían el antecedente de tantos desarreglos físicos y psíquicos padecidos en la vida adulta. De estos demonios, de aquella fascinación y de la férrea disciplina paterna, que lo llevó a la rebelión pero también marcó su modo de afrontar cada responsabilidad, se alimentó su obra, una única y extensa película que Bergman fue cincelando laboriosamente al tiempo que ganaba reconocimiento prácticamente unánime como gran artista -para muchos, el más grande- del cine contemporáneo. El alquimista Curiosa alquimia la que dio como resultado la sólida construcción bergmaniana. Los conflictos vividos en carne propia, la desesperada búsqueda de Dios, el miedo a la muerte, los duelos, los sinsabores afectivos le dieron el material para imaginar otras vidas más intensas que la real. La rigurosa disciplina que lo maltrató en la infancia le sirvió para controlar el tumulto interior y devolverlo transfigurado en emociones artísticas. Y el territorio donde pudo dar rienda suelta a su desolación, su escepticismo o su fe fue el de la fantasía, aquel mundo poético que había conocido llevado por las marionetas y que lo pondría después cara a cara con los films de Victor Sjöstrom y los dramas de August Strindberg. Entró en el cine como guionista de Alf Sjöberg y Gustav Molander antes de debutar como director con Crisis (1945). A esa primera serie de films en los que desfilan, nada casualmente, padres y profesores autoritarios, castigos, soledades y humillaciones pertenecen Prisión , La sed , Hacia la felicidad , Juventud, divino tesoro . Aquí, Un verano con Mónica fue, en 1953, su primer gran éxito. Su nombre ya empezaba a ser tan familiar como las audacias del cine sueco. (Fue en una muestra realizada en 1952 en Punta del Este donde el cineasta ganó su primer reconocimiento internacional.) Después, la crisis se tornó metafísica y se tradujo en obras admirables: El séptimo sello , La fuente de la doncella , Cuando huye el día , Detrás de un vidrio oscuro , El silencio . Otro tema fue el artista, la máscara, la mentira - Noche de circo , El rito , Persona- ; otro más, el universo femenino - Secretos de mujeres , Tres almas desnudas , Gritos y susurros- . Imposible reseñar una obra tan vasta, tan compleja y tan rica como ésta, que va de la travesura escéptica de Sonrisas de una noche de verano a la sabia reconciliación con la vida de Fanny y Alexander y al formidable ciclo sobre la vida en pareja que cerró en su obra final: Saraband . Esos títulos son la mejor prueba de la grandeza de su autor, un creador genial que hasta tuvo conciencia, autocrítica y valor para decidir el momento de su silencio. Son también testimonio de su triunfo final sobre la muerte y el olvido. Seguirán siéndolo. Por Fernando López Para LA NACION

Signo de los tiempos.

Volvió a la lectura. Hacía meses que su vista cansada no se detenía, para dejarse llevar por su placer.

En su bolso hoy conviven Marketing estratégico y el Manifiesto comunista.

Quizás en unas semanas retorne a la terapia.

A pesar de las elecciones la sigo queriendo...

"Buenos Aires, para el alma mía
no habrá geografía mejor que el paisaje
de tus calles,
donde día a día me gasto los miedos,
las suelas y el traje...
No podría vivir con orgullo
mirando otro cielo que no fuera el tuyo...
porque aquí me duele un tango..."

Vuelos

Escucho Vuelos. De la cabeza. Y me emociona y enorgullece saber que mis sobrinos lo escuchan también...

Que lo parió...

Nieve.

¿Nieve? . Si, nieve.

Festejo.

Ayer, mientras disfrutaba de la nieve en la calle de mi madre, pasó un señor, mascullando un insulto, con olor a alcohol y una caja de cartón en la cabeza. Era un pobre.

Desencuentro.

Te estoy buscando, pero no te encuentro.
Te siento tan cerca, pero no estás.
Me ilusiono que estás, pero no estás.
Me vuelvo tan simple, sólo por esperarte, que me siento una más, una persona más. Como las del subte.
Vas a estar y no vas a ser quien fuiste. Pero vas a estar.